"La melancolía trepa al paisaje" poemas de Claudia Beatriz Lucero

la melancolía trepa al paisaje
me mira
gris
rectangular
 
por la piel de los edificios
reptan
las gotas condensadas de la niebla
 
yace a mis pies
león manso
el amor domesticado
 
las horas
envuelven como sudario
el cuerpo que contienen
 
no quise esperar
pero acá espero
 
fantasma atento al clamor de sus huesos
(En Un árbol nunca está solo, 2022)

***

cuando vuelvo de hacer las compras
pienso en la muerte
cuando salgo de la escuela los mediodías de sol
pienso en la muerte
bajo el paraguas
con el sonido de la lluvia golpeando la tela
las gotas deslizándose por una rajadura
mojan la mano que sostiene el paraguas
pienso en la muerte
cuando veo a mi madre pienso en la muerte
frente al espejo
tocando mis arrugas
la piel de las mejillas el cuello
la flacidez de los brazos
pienso en la muerte
cuando miro al perro
las canas de su hocico
sus ojos cansados 
pienso en la muerte
cuando miro al hombre tirando del carro lleno de cartones que saluda apenas y mira vaya a saber qué
cuando me mira de pie
en la puerta esperando que la gata entre
pienso en la muerte
si se nubla pienso en la muerte
con mis amigas en el bar
en los huecos que deja la charla
la segunda copa de vino
y siento el peso del sueño
pienso en la muerte
cuando pongo la llave en la cerradura y no sé qué hora es pero sé que es tarde
y ya es otro día
pienso en la muerte
mientras me baño y dejo correr el agua
el chorro de la ducha en mi cabeza sobre los hombros mis caderas los pies pienso en la muerte
pienso en la muerte también
cuando abro los ojos a la mañana y hago un recuento de las tareas del día pienso en la muerte
ahora mientras preparo un té y la casa está callada pienso
en mi muerte también

**

silencio
 
espera ominosa de las horas
iguales a sí mismas
pese al sol
tras las cortinas
 
la respiración lenta del perro
la gata que pasea frente a mí
su andar sigiloso
las pupilas contraídas
en breves hendiduras
por donde se cuela el mundo
y yo
su misterio
 
miro mi cara otra vez en el espejo
más angulosa
el contorno de los ojos
el dorso opaco de mi mano
 
vuelvo a mi infancia de violetas fragantes
la ternura del amor enredándose en los juegos
cielo entre las ramas
allá
donde sin saberlo
fraguaba el sostén de mis días
 

(En Un árbol nunca está solo, 2022)

 
*Claudia Beatriz Lucero nació el 6 de marzo de 1968 en Mercedes provincia de Buenos Aires, Argentina. Es profesora de castellano, literatura y latín. Publicó: Un árbol nunca está solo, 2022; No puede haber un puma en mi mirada (fanzine), 2023; Eclipse contínuo (fanzine), 2023. Forma parte de las antologías  Hilos de 2023  y El lenguaje de los pájaros de 2026 (en imprenta);  todos los títulos publicados por Vuelo de Quimera. Sus poemas han sido publicados en revistas literarias de Argentina e Iberoamérica.