REVISTA INNOMBRABLE

sábado, 4 de abril de 2026

"La niña pudo contar" poemas de Rita Analía Pérez Rey

LA NIÑA PUDO CONTAR

Hoy pudo decirlo todo.
La niña contó el tabú
de la vergüenza que no entendía
que la encallaba en el dolor.

Allí, en la siesta de verano
con su pollerita de broderie
sus onditas en el pelo
y su mirada de alelí.

Esa mirada inocente
que se entristeció de miedo
y la condenó al silencio
en protección de lo ajeno.

Abrió el cuarto de su historia
que no quería espiar
que no podía cambiar
que sólo pudo ocultar.

A la niña le ordenan,
se le suben,
se le frotaron, la callan
y la dejan sola.

La niña con dos canas en la frente
abrió el cuarto una y otra vez
removiendo lo estancado
aireando lo podrido.

La niña con cicatrices en el vientre
habló a los 40 años
se movió
y cruzó la puerta.

Ya no carga con el peso
de ser custodio
del dolor de aquella siesta
del secreto familiar.

EL GRITO

Rugido de fiera
sedada de dolor.
Chillido de leona herida,
hartazgo de soportar.

Deseos de tumbar
murallas putrefactas.
Desgarradora alerta
de la asfixia patriarcal.

Explosión incontenible
del deseo de volar
de las garras del narciso
de su lengua visceral.

El Grito ha detonado
lo que no quiero escuchar
la comedia ha terminado
ya no quiero continuar.

Espasmo de rebeldía
al cadáver revivió,
despertando en la agonía
a la burda realidad.

Aullidos de sufrimiento
señal a la manada
alarma de las entrañas
¡A combatir al control!

Anuncio del cansancio
de los esfuerzos por encajar
en el modelo carcelero
del idólatra individual.

El grito pide libertad
de los enfermos requisitos
que exige la superficialidad
de la rota foto familiar.

El grito ha sido expulsado
es despertar cósmico ancestral.
¡Basta! ¡basta! ¡basta
de la asfixia patriarcal!

LA INFÉRTIL

Espacios chiquitos,
huecos sin vida.

Ecos de muerte
del niño que vino
en arrojos de sangre.

Lo que no estaba,
lo que no fue,
lo que murió.

Pequeño mundo vacío
hinchado de tristezas
frustrado en expectativas.

Muro que no se tumba
división asesina.

Desconocido espanto
deseo sepultado.

Recipiente inútil
renuncia obligada.

Despedida censurada
feminidad juzgada.

Prohibición mezquina
futuro impotente.

Sentencia: “Infértil”.

Rita Analía Pérez Rey, es nacida en Cruz del Eje (Córdoba). Actualmente, reside en Río Gallegos, Pcia. de Santa Cruz (Argentina). Mujer, mestiza, artista independiente.*
Es Lic. en Artes, pedagoga musical y pianista clásica. Sus poesías y relatos breves forman parte de Antologías Nacionales e Internacionales desde 2023. Es autora del libro MUJERES AZULES “Teatro y música", una obra que rescata y visibiliza a mujeres clave en la historia argentina desde una mirada feminista. El proyecto incluye piezas musicales grabadas en piano por ella, y ha sido destacada, dos veces por el Fondo Nacional de las Artes y una vez por el Instituto Nacional del Teatro, también fue declarada de Interés Provincial Cultural y Educativo por la Legislatura de Santa Cruz. Actualmente se desempeña como docente en el Instituto Superior en Arte, en su Estudio Piano “Suzuki Santa Cruz”, y ha sido coordinadora de la filial Santa Cruz del FLADEM Ar (Foro Latinoamericano de Educación Musical), organizando eventos para educadores y músicos de la región.

viernes, 3 de abril de 2026

"Las máquinas repetidoras de la suerte" poemas de Gris Álvarez

EN UNA ANTOLOGÍA DE PESSOA DE 700 PÁGINAS TE ENCONTRÉ DURMIENDO

Yo cree a mi propio maestro, el parlamento 5 y los bomberos de plata.

-Sólido Escobar

No somos esmeralda, a penas ayer
nos visitaron los monitores,
hay un verso que te invoca,
en blancoynegro, concentrada,
entonces te miro,
verde, sobre las páginas finales.
¿Cómo puedes dormir con la repetición del tiempo?
¿Cómo puedes soportar las palabras viciadas?
Existe una serie de procesos,
destinados a la creación de personajes negativos,
creo, cada dos noches, ser uno de ellos.
-Hijos de la vanguardia-
los veo estructurarse desde el cielo.

LAS MÁQUINAS REPETIDORAS DE LA SUERTE

Xspein es la máquina maestra de las máquinas maestras

Mauso-leo

Solo los perdidos recitan sus lamentos,
diez lagartos mixtos enfrían las máquinas
repetidoras de la suerte . Los trabalenguas
de aire no bastan para protegernos.
Nacen los hijos repetidos, los veo confusos
dirigiéndose a las ciudades, ninguno conocerá
los cerros, ninguno encontrará la isla,
Dios es hijo de Abinoam.
nuestro Dios es sistema.

SE NOS VA A QUEBRAR LA NOCHE

Repite la palabra final de los lagartos
es el único modo de salvarte la sangre,
investiga el origen del ángulo muerto,
no obedezcas a los jóvenes escritores,
menos si han pasado sus últimos años
confundidos en la angustia de los pájaros.

La sed es mi lumbre,
siento la lengua maltratada por la injuria,
qué importa, telarañas.
Acuéstate en la platabanda, respira,
el suicidio es un llamado de atención
a los dioses, no sabemos la dirección de la isla,
solo encontraremos descanso en el últimosiglo.

*Gris Álvarez, investigador de la literatura fantasma, editor en Revista Sinfuturo.

jueves, 2 de abril de 2026

"Cultura Destructiva" pinturas de Katherine Ramírez

Nombre: Cultura Destructiva

Técnica: Acrílico sobre madera

Medidas: 106cm X 76cm

Año: 2021

Nombre: Herida abierta

Técnica: 2022 Técnica Mixta

Medidas: 28cm X 42cm

Año: 2022

Nombre: El amor de las geografías invertidas

Técnica: Acrílico

Medidas: 60cm X 80cm

Año: 2025

Nombre: Belleza no hegemónica

Técnica: Técnica Mixta

Medidas: 39cm X 57cm

Año: 2021

Nombre: Ojo dorado de Dios

Técnica: Técnica Mixta

Medidas: 60cm X 40cm

Año: 2021

Nombre: La danza eterna del ajolote

Técnica: Acrílico

Medidas: 28cm X 42cm

Año: 2022

Nombre: Brebaje de verdad

Técnica: Acrílico

Medidas: 60cm x 40cm

Año: 2022

*Katherine Ramírez. Mi práctica artística nace desde la intuición, la emoción y una necesidad profunda de honestidad. Pinto sin responder a escuelas ni corrientes, guiada por lo que el cuerpo siente antes de poder nombrarse. El lienzo es el espacio donde mi mundo interior encuentra forma y se vuelve visible para otros. Este proyecto se construye a lo largo de cinco años de trabajo constante y reúne 24 obras que forman una narrativa personal. Cada pintura es un fragmento de experiencia, una exploración del dolor, la resiliencia, la identidad, el amor y la búsqueda de autenticidad. No como un relato cerrado, sino como una evolución que transforma la experiencia emocional y abre la posibilidad de habitar otros estados. Trabajo principalmente con acrílico y técnica mixta —acuarela y lápiz— permitiéndome transformar emociones complejas en imágenes que puedan ser habitadas por el espectador. Esta es mi primera exposición y no pretende explicar ni resolver, sino abrir un espacio de conexión empática. Pinto desde lo visceral, con la convicción de que la expresión más genuina no necesita ornamentos, solo la valentía de sostener lo que emerge.

"La melancolía trepa al paisaje" poemas de Claudia Beatriz Lucero

la melancolía trepa al paisaje
me mira
gris
rectangular

por la piel de los edificios
reptan
las gotas condensadas de la niebla

yace a mis pies
león manso
el amor domesticado

las horas
envuelven como sudario
el cuerpo que contienen

no quise esperar
pero acá espero

fantasma atento al clamor de sus huesos
(En Un árbol nunca está solo, 2022)

***

cuando vuelvo de hacer las compras
pienso en la muerte
cuando salgo de la escuela los mediodías de sol
pienso en la muerte
bajo el paraguas
con el sonido de la lluvia golpeando la tela
las gotas deslizándose por una rajadura
mojan la mano que sostiene el paraguas
pienso en la muerte
cuando veo a mi madre pienso en la muerte
frente al espejo
tocando mis arrugas
la piel de las mejillas el cuello
la flacidez de los brazos
pienso en la muerte
cuando miro al perro
las canas de su hocico
sus ojos cansados
pienso en la muerte
cuando miro al hombre tirando del carro lleno de cartones que saluda apenas y mira vaya a saber qué
cuando me mira de pie
en la puerta esperando que la gata entre
pienso en la muerte
si se nubla pienso en la muerte
con mis amigas en el bar
en los huecos que deja la charla
la segunda copa de vino
y siento el peso del sueño
pienso en la muerte
cuando pongo la llave en la cerradura y no sé qué hora es pero sé que es tarde
y ya es otro día
pienso en la muerte
mientras me baño y dejo correr el agua
el chorro de la ducha en mi cabeza sobre los hombros mis caderas los pies pienso en la muerte
pienso en la muerte también
cuando abro los ojos a la mañana y hago un recuento de las tareas del día pienso en la muerte
ahora mientras preparo un té y la casa está callada pienso
en mi muerte también

**

silencio

espera ominosa de las horas
iguales a sí mismas
pese al sol
tras las cortinas

la respiración lenta del perro
la gata que pasea frente a mí
su andar sigiloso
las pupilas contraídas
en breves hendiduras
por donde se cuela el mundo
y yo
su misterio

miro mi cara otra vez en el espejo
más angulosa
el contorno de los ojos
el dorso opaco de mi mano

vuelvo a mi infancia de violetas fragantes
la ternura del amor enredándose en los juegos
cielo entre las ramas
allá
donde sin saberlo
fraguaba el sostén de mis días

(En Un árbol nunca está solo, 2022)

*Claudia Beatriz Lucero nació el 6 de marzo de 1968 en Mercedes provincia de Buenos Aires, Argentina. Es profesora de castellano, literatura y latín. Publicó: Un árbol nunca está solo, 2022; No puede haber un puma en mi mirada (fanzine), 2023; Eclipse contínuo (fanzine), 2023. Forma parte de las antologías Hilos de 2023 y El lenguaje de los pájaros de 2026 (en imprenta); todos los títulos publicados por Vuelo de Quimera. Sus poemas han sido publicados en revistas literarias de Argentina e Iberoamérica.