Y NO

No pretendas,

No me descubras,

No me calles,

No me otorgues,

No me mires,

No me hables...

Si es necesario,

Evademe, como tu alrededor,

Y no me sientas más,

No me olfatees,

No me toques,

No respires en mi,

No palpites tu corazón,

Cierra los ojos

Da media vuelta.

Esfúmate,

Y no llores,

No moquees,

No asientas tu cabeza,

No te pongas triste,

No te perturbes más.

No reniegues por el que fue,

Reniega por el que no será.

Y no me escuches,

Ignórame,

No me pienses,

No escribas de mi,

No pongas mi nombre en la última hoja del cuaderno.

Esfuma tu aire,

No me penetres a tus pensamientos,

No reclines tu memoria en mi almohada,

Escóndete,

Y no, no toques mi puerta.

No seas el aire que respiro,

No tatúes más en tus labios

Mi nombre...

Y olvídame,

Pero nunca,

Dejes de amarme cómo yo te amo.

Tomado de: http://www.lockhartjvre.blogspot.com/

"Autor y Verso"

Homenaje a Miguel Hernández

Puedo escribir, en mi cuaderno de notas tan viejo como yo.
Que aún corren gotas en pálidas mejillas... formando surcos de sal que amargan más mi vida.
Que aún se tiñe mi piel de colores infantiles. Y mi alma se tatúa de sueños pueriles.
Que de mi pluma nacen los versos, inspirados por las musas.
Y disfruto más que nunca la naturaleza... ¡lejos del bullicio de la turba!
Puedo escribir un verso que no tenga rima. Dejar que la lluvia le caiga encima.
Y le coloque la música a las palabras con la sal de mis mejillas.

Callo... Pienso....
Me estimula el silencio.
Soy la causa que produce el efecto de vivir como yo siento.
¿Como vivir sin el recuerdo y obviar el presente de los sueños?
Aquí nada será perfecto...vivo lo correcto.
¡Como deseo ser el mismo verso!

Soy un poeta...cuyo corazón se marchita, junto a una margarita.
La deshoja con el pensamiento... pues le da tristeza hacerlo como el viento.
El poeta es un ser con los pies sobre la tierra.
En la noche besa una a una las estrellas.
Escala la montaña para divisar toda la sabana.
Escucha el susurro del viento enamorarla.

Sueña con contar las estrellas del firmamento, mientras practica contando....
Los granos de arena de su desierto.
Adivina...
Si detrás de la cortina es de día o es de noche....
Si en tus ojos cerrados, aún está presente mi nombre.
¡El poeta es la bestia!....el niño que juega.
La voracidad de la fiera...la fragilidad de su presa.
El ser que refleja en las palabras. La esplendorosa desnudez de su alma.

La casa de un poeta esta metida entre el follaje de un cerezo.
Allí se anidan con los polluelos... ¡los versos!... Junto a todos sus sueños.
Mi verso... No lo puede dejar de trasportar el aire, ni el olvido borrar sus letras del recuerdo de la gente.
Me dan vida... Postergando un poco más la muerte.
Los versos son más míos en bocas ajenas, como lo es el azul del mar, el albo vuelo de las gaviotas.
Las palabras se escriben con rojo, sobre un papel que palpita.
Esperan pacientemente... ¡a que el alma las repita!

[La gente cree que dice mucho cuando declara su nombre...]

La gente cree que dice mucho cuando declara su nombre, medir 1.80, ser católico y dice existir. Yo por mi parte me digné a no hacerlo, por lo menos no habitar en el yo de la forma, sino en el ser infinito del yo, y además me comí la cédula con ají porque tampoco quiero ser un número.

Cuando el vacío acude a mi mente calculo los infinitos metros de la inutilidad de la vida, y la angustia que produce el fin de lo inútil, la muerte.

Lo más maravilloso de todo fue que la vida misma al nombrarme me negó toda posibilidad de habitar, Que Ni Días, en mí está superada toda angustia existente. Y ya que el día no es mi tiempo para morar, la noche me abrazó en su seno, pérfido a veces, como el intransigente escurrir de los transeúntes al ver mí despeinada mirada.

Nunca tengo dinero, lo mejor es que no me interesa, ni acumular libros y menos el polvo que ellos recogen, ni nada, bastantes sabios andan por el mundo sin poderlo salvar.

En fin, y si me mutilan los sentidos me cuelgo del último cachito de luna y me recuesto en mi opiácea y naranja nube a ver qué nueva guerra tramáis hombres del mundo.

Los Irracionalismos de ALOGHOS

Texto por Lord Klisgor

Ilustrado por Camilo Alvarez

I

Junto a mí, todo es mucho o nada,

Realidad surgida del delirio.

¡Oh desarmonía de la existencia insustancial!

Mi guerra es este ente que se aparta y desaparece en carcajadas.

II

La divina inspiración es concebirse un fin.

Todo verbo es afirmación hecho hombre – Todo hombre es negación hecho verbo.

La razón es la virtud narcisista del error.

La ciencia es la sistematización del error organizado.

Toda argumentación es imposición conducta del terror.

Hablar es estrangular al individuo.

El discurso es el arte de falsearse en público.

La inteligencia es la capacidad de entender, asimilar y elaborar una mentira como verdad.

El pensamiento es la actividad de la abstracción, la creación y destrucción.

¡Oh Supremo arte, lo que era uno se ha hecho dos!

El recuerdo es el canto de las sombras olvidadas.

Todo camino empieza donde la luz se oculta.

Toda luz es manto que oculta un destino.

La luz refleja, la oscuridad oculta.

La noche vive, el día sueña.

Yo me he hecho amante de la muerte, ven y bésame de nuevo entre las sombras.

Débiles y fuertes, ¡ataca!, ¡ataca!, ¡ataca!

Yo camino entre las estrellas en los caminos del CAOS

Yo soy ALOGHOS, la verdad valida de indiferencia.

Soy yo, eres tú, ¡espejo! - ¡ataca!, ¡ataca!, ¡ataca!

He reído y he llorado, te conozco bien, infierno

Hoy caigo de nuevo de esta gloria divina.

Me has llamado en silencio –ALOGHOS-, yo te respondo – eres mi última tentación.

He escapado de mí mismo.

Tengo el poder absoluto, incluso para auto limitarme. ¡Conciencia!

Prefiero ser una bestia irrazonable que un humano deplorable.

Sí, tú lo has dicho, yo vivo en la muerte, tú mueres en vida.

¡Sal de mí, vil animal, ve conquista mi conciencia y luego únete a mi orgia!

¡He Escuchado Cantar A La Muerte!

III

La inocencia es primitiva en su estado NATURA

Ninguna culpa el cuerpo satura

No soy una consecuencia establecida

Tengo el privilegio de la amante pretendida

Y mi locura y martirio son negación unida

Soy el pasado en el presente que se burla

Auténtico sin ser ennegrecido.

Texto por Lord Klisgor - http://caosprosaico.blogspot.com/

Ilustrado por Camilo Alvarez - http://oniricaalwar.blogspot.com/