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viernes, 24 de marzo de 2023

"Tentación venenosa" pinturas de Luna Rengifo Castrillón

Nombre: In- presión 
Técnica: Óleo sobre tela
Medidas: 45*60cm
Año: 2021


Nombre: Floreciendo
Técnica: Óleo sobre tela
Medidas: 45*60cm
Año: 2020


Nombre: Astral 
Técnica: Óleo sobre tela
Medidas: 50*60cm
Año: 2022


Nombre: Tentación venenosa
Técnica: Óleo sobre tela
Medidas: 50*60cm
Año: 2021


Nombre: Las flores
Técnica: Óleo sobre tela
Medidas: 20*30cm
Año: 2022


Nombre: El reflejo del alma
Técnica: Óleo sobre tela
Medidas: 45*60cm
Año: 2023


Nombre: Volcánica
Técnica: Óleo sobre tela
Medidas: 45*60cm
Año: 2022


Nombre: Solos en el camino
Técnica: Óleo sobre tela
Medidas: 65*125cm
Año: 2023




*Luna Rengifo Castrillón es una artista de 16 años que ha estado interesada en la pintura desde los 4 años de edad. A pesar de que sus primeros dibujos eran pequeños y poco elaborados, Luna se dedicó a mejorar su técnica y habilidades. A los 13 años de edad, logró realizar su primer dibujo utilizando la técnica de la pintura. A partir de entonces, se enfocó en crear dibujos no solo a color, sino también utilizando diversas técnicas de pintura, incluyendo el óleo, el acrílico, vinilo, marcadores y colores. Durante el año 2022, Luna logró crear varios cuadros utilizando estas técnicas, en diferentes tamaños, lo que le permitió consolidar su conocimiento y experiencia en el arte de la pintura. Como artista en crecimiento, Luna continúa explorando su pasión por la pintura y se esfuerza por perfeccionar su técnica y estilo en el futuro. 

jueves, 23 de marzo de 2023

"Batalla silenciosa" poemas de Ana Gabriela Banquez Maturana


Pecado

Enlazados están los poros de mi piel a aquellas      

 manos cálidas y calladas que sutilmente desvestían mis penas con amor.

 …Navegaban a trayectos cortos por mis debilidades; me hacían suya.

 Y en ese insolente robo, mis labios solo callaban.

Resistía con esfuerzo altivo mi vehemencia por dar pare a tan indebida desfachatez,

Pero, en poco tiempo mi cuerpo borró su necedad.

En él supe adorar el pecado, penitente en el silencio del placer…

Entre sus labios hechiceros mis piernas hozaron temblar con tenaz gustosidad,

Sintiendo en plena altivez la encendida furia con que desvestía mi lujuria.

De puro gusto… ¡Ay, alma mía! Te dejaste arrebatar la inocencia y pureza.

Ya hoy, no vale cuán arrepentimiento cargue las penas mías.

 

¡Soledad!

Soledad, siempre estarás tú mi devota amiga…

Contigo partiré, si no me dejas…

Cavaste un hueco recóndito en mi alma para obstruir a la memoria que hace reclinar mi lánguida cabeza, sangrando dolores, aunque aún siga erguida.

Entre tanto, las llamas van calcinan los pensamientos, sin encenderse el raciocinio, sintiendo más el hecho que el fin.

En vano piden refulgencia mis tristes luceros, entre ceguedades alucinando, dando vida a mi juicio más novato e inseguro, que me entierra con mayor salvedad.

Y es así que, ensimismada está la efímera conciencia fulgurándose en la nada que hoy representa todo mi interior, tapando con cortinas de humo y nicotina el desmadre de la ilusión.

Mientras, entre mis huesos delirantes, estoy puesta, a todo el mal de ingrato amor que quiebra y roba vitalidad.

Mi piel y mis labios le mantienen desde el primer día viviente, saboreando un sabor ya sin gusto.

¿Qué ausencia, qué desvarío, viven mis juventudes?, llorando el ser que vivo, deseando alta piedad de esta excelsa vida.

Pues, si del cruel amar sigo prisionera, pronta será abierta mi sepultura.

 

Batalla silenciosa

Silencio siniestro,

Me torturas bajo el fulgor purísimo de una mente en torbellino,

Atravesando las mórbidas penas de mi pecho acongojado, .

Vas logrando desarmarme en raudal de llanto…

Venciendo mi arte de sonreír,

Me tornas ufana al infierno de lamentos y gemidos,

De insensatos tiempos de pesadumbre.

¡No sabes cuánto sufro!

Con mis tinieblas al desnudo,

Sola y desarmada,

Batallando con impecable valentía,

Mis más sádicas luchas.

Hallando mi dolor en rostro de vida primaveral,

Pero con hojas marchitas,

 Casi echas polvo,

Que el viento me roba de las manos.



*Ana Gabriela Banquez Maturana es administradora industrial de la universidad de Cartagena, con experiencia en el control estadístico de la calidad, participe en varios encuentros literarios a nivel nacional e internacional (Rumanía, México, Perú, Colombia, etc.), autora de artículos científicos con múltiples indexaciones (DOAJ, Dialnet, Google academic, Stanford libraries,..), y obra literaria (Amazon, booktopia y demás).

martes, 21 de marzo de 2023

"Guacamayo entre incendio forestal" pinturas de Pedro Álvarez

Nombre: San José obrero 
Técnica: Acrílico sobre lienzo 
Medidas: 80*70 cm
Año: 2022


Nombre: Miguel y chimuelo pescando 
Técnica: Acrílico sobre lienzo
Medidas* 50*40 cm
Año* 2022


Nombre: Gio 
Técnica: Acrílico sobre lienzo 
Medidas: 90x50 cm
Año: 2022


Nombre: Guacamayo entre incendio forestal
Técnica: Acrílico sobre lienzo 
Medidas: 70*50 cm
Año - 2022

Nombre: El faro de Dios 
Técnica: Acrílico sobre lienzo 
Medidas: 70*50 cm
Año: 2022


Título: Mujer apasionante 
Técnica: Acrílico sobre lienzo 
Medidas: 70x50 cm
Año: 2022



*Pedro José Benítez Álvarez es un artista empírico de 27 años que pinta con la boca. Hace 13, Pedro fue sometido a una intervención quirúrgica cerca de la médula espinal, lo que resultó en la pérdida completa de la movilidad de todas sus extremidades. Después de dos años de intensa terapia, logró recuperar el movimiento de su cabeza y cuello. Durante este tiempo, también completó su bachillerato a través de la educación virtual y realizó dos cursos cortos en el Sena, uno en marketing y otro en diseño.

Actualmente, Pedro pinta cerámicas y cuadros y ha sido invitado a dar charlas inspiradoras sobre su proceso de superación personal en empresas, colegios y eventos en otras ciudades. Además, ha sido seleccionado para participar en concursos locales y nacionales de arte, donde ha ganado el primer, segundo y cuarto lugar. Su historia de perseverancia y talento ha sido reconocida por diversos medios de comunicación, incluyendo la televisión, periódicos y redes sociales, que han entrevistado a Pedro y destacado su trabajo.


viernes, 17 de marzo de 2023

"Souvenir" poemas de Juan Carlos Vásquez


Souvenir

Fastidiado por 
el eterno sentimentalismo
de fondo rosa
al que se ve sometido
prescinde de su necesidad 
de afecto,
ahora la nueva serenidad
le aporta ganas 
de una inmoralidad abierta.
 Al saberse acabado
deja de flotar,
desentraña, finca algo 
diametralmente sucio y perturbador
mientras rivaliza
abiertamente contra todo.


Todo cuanto pensabas y más

 La representación se prolongara,
corra, está usted siendo atrapado
por descarte,
se le dio de probar
y ahora padece 
de  palpos  letárgicos,
quiere repetir para 
mitigar sus ganas,
quiere más de lo que puede.
 Está usted
entrando en peligro 
sabiéndolo y no se para,
usted ve de forma graciosa
a la multitud,
dribla, 
           ladea,
 esquivando  
                     desenfunda.
  Hoy, apenas si se mueve,
no recuerda,
 ha mentido por el souvenir 
ahora todo es rareza
por congraciarse
con la trampa
pero inevitablemente
 obtendrá lo que 
se merece,
el día resbala, 
tiembla,
el peligro abunda. 


Cansancio de poesía

 No hay en la poesía
ni en mis mecanismos
formas,
puedo suponer cosas
pensar en el azar
esperando una sorpresa
o un milagro,
decir lo dicho
crear importunando
y aun así no dejara el ciclo
de seguir con su desgaste,
qué te puedo decir
para dejar de gritar
en el absurdo.
 Creo aburrirte susurrando hechos,
agitando moscas,
estoy flaco y floto
repitiendo
aun que incendiare las conexiones,
las mismas cárceles y yo incursionando.
 Y es que observo el mensaje
sobre la planicie
con mi oleada de toques,
yo quisiera
haber prolongado en su cara
la razón
pero los murmullos me colocaron
frente a las antiguas incógnitas
de la superficie.


Formas

 Al saltar, 
pensaría en volver, 
cayendo,
               al caer,

un látigo partiría 
mi espina dorsal,

todo lo que fue vida
tras una silueta marcada 
con tiza.

¿Y si fuese un disparo?

el índice en la profundidad
sintiendo todo el peso,
esos espasmos
como descargas de miedo
para apagar la luz
en una noche 
de vísceras.

 ¿Y si fuesen sogas?
el aire perdiéndose, 
los ojos saltando,
la sangre desviándose de la cabeza.

 Para el último viaje,
rastreando con esfuerzo
la más frágil combinación de nervios,
yéndose en un oleaje 
de espasmos
en las coordenadas exactas.

 Para el último viaje
la lengua serpenteando,

un químico en la falange,

las venas llenas de vidrio
viajando todo el universo.
 Para dormir soñando con vida
una noche sorda y oscura
siempre llega 
masacrando
un cuerpo lleno 
de amor.


*Juan Carlos Vásquez nació en Valencia, Venezuela. Participó en los volúmenes colectivos y antologías: Paseo en Versos (Pasos en la Azotea, Df México 2006); Hemiparesias (Visceralia Ediciones, Santiago de Chile 2006); Poesías y aparte el Libro y su Autor, Creaciones Literarias, selección de Betty Goldman y Enrique Epelbon; Estados Unidos 2007. Y en el proyecto artístico Mirages from an Unreal World by Laura Orvieto, Author house (New Jersey, 2010).  Fue seleccionado para formar parte de la Antología The World's Greatest Letters 2021. Bilingual Anthology English - Spanish. Integrante del grupo cultural Spanic Attack (Nueva York, 2004); The Hall (Miami, 2001). Es autor de los libros de relatos Pedazos de familia (Ediciones Estival, 2000); Vulnerables (Amazon Media EU S.à r.l… Ed. Filatel 2019; Ward 's Island, historia autobiográfica de su vida en Nueva York (2001-2006); Colapso. Poesía reunida (1999-2022). Reflexiones nocturnas y otras consideraciones.  Ha publicado en revistas como Barcelona Review, Babab, El coloquio de los perros, Canibaal, Almiar (margen cero), Letralia, en los diarios La Razón y el Impulso. Obtuvo distinciones en los Concursos de poesía pro lingüístico y multimedia Premio Nosside (Calabria, Italia), ediciones 2005 y 2006. Finalista del concurso de microrrelato «Guka» Buenos Aires, 2018.  Vásquez se trasladó a la Florida en 1999. Desde entonces ha vivido en Tampa Bay, San Francisco, Nueva York y otras ciudades de Estados Unidos y España. Actualmente reside entre Barcelona y Alicante.  
 

jueves, 16 de marzo de 2023

"Fusión natural" Pinturas de Juan Carlos Muñoz y Mónica Correa Ortiz


Nombre: "Blanca Ofelia Ortiz Alvarez"
Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera
Medidas: 35*50cm
Año: 2022
Flor: Pompón dalia
Pájaro: Coquito



Nombre: "Juan Ernesto Muñoz Alvarez"
Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera
Medidas: 35*50cm
Año: 2022
Hierba aromática para condimentar:
 Cilantro 
Pájaro: Tangara cabeciazul



Nombre: "Luz Dary Cano Cano"
Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera
Medidas: 35*50cm
Año: 2022
Paloma: Torcaza caminera
Flor: Solidago



Nombre: "Ramón Emilio Muñoz Cano"
Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera
Medidas: 35*50cm
Año: 2022
Hortaliza: Espinaca
Pájaro: Periquito sombreado



Nombre: "José Darío Correa Cardona"
Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera
Medidas: 35*50cm
Año: 2022
Planta medicinal: Cidrón
Pájaro: Turpial montañero



Nombre: "Lilia Salinas Cano"
Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera
Medidas: 35*50cm
Año: 2022
Flor: Hortensia
Pájaro: Barranquero



Nombre"Luz Estella Muñoz Alvarez"
Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera
Medidas: 35*50cm
Año: 2022
Colibrí: Amazilia coliazul
Flor: Gladiolo



Nombre: "Héctor Guillermo Cano"
Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera
Medidas: 35*50cm
Año: 2022
Planta: Albahaca 
Pájaro: Tucaneta Esmeralda




*Mónica María Correa Ortiz (San Cristóbal, Colombia, 1966). Artista plástica, egresada del Instituto de Bellas Artes. Desde 1996 dirige el Taller de pintura infantil “ABRIENDO CAMINOS” en San Cristóbal, Medellín. Ponente en el conversatorio Voz con voz, espacio para resaltar las manifestaciones artísticas y culturales. Parque biblioteca Fernando Botero, Medellín (2016). 



*Juan Carlos Muñoz Betancur (Armenia – Colombia, 1967). Artista plástico, egresado del Instituto de Bellas Artes de Medellín. Desde 2010 dirige el taller de pintura “Construyendo sueños” en Medellín. Ha realizado múltiples exposiciones de su obra, entre las más recientes están: exposición virtual San Cristóbal en sus artistas. Homenaje, parque biblioteca Fernando Botero (Medellín, 2020), al borde, Fundación Universitaria Bellas Artes (Medellín, 2019), Flores y fauna, universidad de Medellín (2016).

miércoles, 15 de marzo de 2023

"El último grito de protesta" cuentos de Mateo Vásquez Grajales

 

El último grito de protesta

Ese día se habían llevado a varios cantantes. El padre de Manuel era consciente de ello:

—Hijo, ¿sabías que las montañas saben cantar?

—¿En serio, padre?

—Sí, y hoy es noche de cánticos. No te asustes si escuchas varios "¡ahh!" en la madrugada, de esa manera calientan sus gargantas.

—¿Puedo quedarme despierto para escucharlas?

—No. Ellas solo cantan cuando el pueblo duerme.

—Qué necias, pero bueno. Hasta mañana, padre.

—Hasta mañana, hijo.

Más tarde se escucharon varios "¡ahh!" entonados en las montañas:

—¡Qué bonito! —exclamó el niño entre las cobijas, luego de haber desobedecido.

Y al otro lado de la alcoba había un hombre empapado en llanto. No cantaban las montañas. Gritaban los desaparecidos.

 

La Escombrera

—¿A dónde me llevan?

—A donde llevan a todos los señalados.

—¿Y tú qué haces?

—Sacándote los casquillos de las balas.

—¿Por qué?

—Ya estás muerto. Necesito comer —sentenció el gallinazo.


La Escombrera/2

—Me duele el estómago, mamá.

—Debe ser por el hambre.

—¿Y quién apagó la luz? No veo nada.

—Dios lo ha hecho.

—¿Y a qué hora despertaremos?

—No lo sé, hijo, no lo sé.

Mañana saldrán flores. Ambos serán el fruto de esta tierra árida.


 *Mateo Vásquez Grajales, nació en Medellín, Colombia, en el 2001. Es estudiante del pregrado de filosofía en la Universidad Católica Luis Amigó, y coautor del artículo de investigación: La ética como saber, encuentro y reconocimiento con el Otro (2022).

martes, 14 de marzo de 2023

"Ser profesora en Spagnistán" relato de Margarita Bokusu Mina


La protagonista de este texto había aprobado unas difíciles oposiciones, en verano del 2014, para ejercer de docente en Spagnistán (S-pain en inglés, de "pain", "dolor"), un país de esosdonde la corruptela no tiene parangón.

No había obtenido una calificación muy alta, pero suficiente para que la llamaran para hacer sustituciones, si no a principios del curso, a principios del año, le había asegurado su profesor de la academia ("el sacaero" la apodaba ella por eso de lo caro; que te sacaba hasta las túrdigas, vamos).

Total que, así la llamaran a filas, a galeras, es decir, a dar clases, de todas formas, sería precaria, si bien no tanto como permaneciendo en casa de sus padres, sin ingresos, con más de cuarenta años, tal era su situación, sin ser una excepción en su tierra. Pero transcurrió el curso y no la llamaron.

Había pasado un año malo, no solo por esa decepción y desesperación sino por una breve relación sentimental en la que temió por su vida y además por la pérdida, a finales de noviembre, de su hijito-perro, con el que había pasado más de quince años. Esto la había trastocado sobremanera. Ella había imaginado miles de veces que cuando impartiera clases no lo dejaría solito sino que habría rescatado de algún refugio animal a una compañerita para aquel magnífico can, para que se dieran cariño como solo ellos saben hacer. Se sentía responsable...

Comenzó a pensar que todo su pesar por la ruptura con aquel hombre al que había amado también había influido en la desaparición de su pequeño, ya que casi todo el mundo sabe que ellos sienten cómo están sus “dueños”, sus personas, antes que estos mismos.

Fue consciente de que había comenzado a delirar cuando comentaba a aquella amiga, o a aquel amigo, que se cruzaba en su camino, allá por las navidades del 2015, que si no la llamaban para enero no iba a creer en nada y también iba a seguir sintiéndose culpable por la muerte de su perrito, por los siglos de los siglos y, ya de paso, de la de otro amor: un novio, un hombre, otro magnífico compañero que había fallecido hacía más de cuatro años... La protagonista de este texto lo planteaba así:

- Mira, te voy a contar una locura, si me llaman en enero, aunque sea para menos tiempo que si lo hicieran después, voy a creer en lo que haga falta: en los espíritus, en las energías, en los extraterrestres, en, en…. y también me voy a sentir mejor con respecto al fallecimiento de… Y bla, bla, bla.

Acababa de conocer a un hombre bueno, al menos esa fue su primera impresión. Se lo había presentado aquel que le dio miedo seis meses antes, que después de estar desaparecido en combate había regresado a sus brazos cuando ya no lo esperaba, lo cual también le había trastornado, ya no era el mismo sentimiento el que recorría su cuerpo, el amor se había convertido en desconfianza. El hombre bueno le hizo sonreír:

- Si te llaman, cree, aunque sea en la santa Junta de Anarkworld, provincia de Vandalia.

Los de la dichosa Junta eran los encargados de llamarla.

Era miércoles, 27-1-16. Tres días quedaban para que se produjera el milagro si es que había de ocurrir. Estaba en el puesto 13, pero también lo había estado antes de las navidades y luego había subido al 21 y así se había mantenido angustiosas semanas. Cuando regresó de desayunar vio que tenía una llamada perdida. La devolvió. Comunicaba. Insistió. Respondió una señora que le aseguró que le llamaba para que hiciera una sustitución donde La Roja (donde dicen que es verdad, que se oye por las noches… aquel moro… cantaban hacía décadas) pero, aparte de la asignatura para la que ella se había preparado, debía saber francés porque necesitaban cubrir también cuatro horas semanales de esta asignatura. La señora, desde bien temprano, había estado intentando localizar a alguien que cumpliera los requisitos,

la protagonista de este texto era la treceava opción, pero nada, no podía ser si no tenía un documento que certificara su nivel de francés, que no se preocupara, que seguramente la llamarían en breve. La protagonista de este texto no daba crédito, nunca le habían comentado un caso así.

Qué pena, qué rabia, así que debía ser cierto lo de aquella compañera de universidad, hija de una señora de la limpieza, que aprobó en el 2010 y no la habían llamado en los dos años siguientes, debido a la crisis decían unos, otros que por falta de “enchufe”, contactos, y tuvo que esperar hasta que se convocaron nuevas oposiciones, volver a intentar aprobar. No sabemos si lo consiguió. Desde luego no era el caso de aquella hija de profesores que sacó la plaza cuando meses antes no sabía si presentarse… Sacar la plaza: convertirte en profesor/a para toda la vida, cobrando vacaciones, sin tener que volver a examinarse cada dos años que es lo que ocurre si eres interin@, es decir, si solo te llaman para sustituciones…

Tras aquella llamada matutina, la protagonista de este texto decidió que lo que acababa de aprender, eso de que podían llamarte sin estar en el número uno de la lista y para sustituir también a alguien que no daba clases de la materia para la cual tú opositabas, no supusiera el apocalipsis, sino que lo tomaba como una señal divina que le mostraba que hay otros mundos aunque están en este y que podía quedarse tranquila pues no había cuidado mal a sus amores, solo que no había clamado al cielo con exactitud. Con precisión tenía que haber pedido que la llamaran sí, como habían hecho, para una sustitución pero, claro, sin requisitos extraordinarios.

A pesar de todo, esa mañana, a causa de la llamada, no pudo estudiar para las injustas, inhumanas pruebas que iban a realizarse, como cada dos años, si no eran congeladas (lo cual había ocurrido en alguna ocasión), en unos cinco meses, y se puso a leer un dominical.

Providencialmente encontró la historia de Everett Worthington, ingeniero nuclear y catedrático de Psicología de la Universidad de Virginia (EEUU). Parece ser que cuando Worthington acababa de publicar uno de sus libros sobre la capacidad de perdonar, un ladrón entró en casa de su madre y la golpeó brutalmente hasta matarla. Parecía que la vida le estaba gastando una broma de mal gusto ya que su primer pensamiento fue acabar con el agresor con su bate de béisbol, pero se puso en el lugar del ladrón y pensó en el pánico que habría sentido al entrar a una casa que creía vacía y encontrarse a una señora. Entonces se dio cuenta de que él mismo no era mejor que el delincuente porque en realidad el asaltante reaccionó al pánico y, en cambio, él se había planteado que quería asesinarlo.

Aún así, algo no le cuadraba a la protagonista de esta historia

 

* Margarita Bokusu Mina es su seudónimo. Nació en 1969 en Málaga. Comenzó a escribir desde los 13 años, inició sus estudios de psicología a los 18.  A los 20 años se marchó a Londres donde pasó algo más de dos años siendo acomodadora en un teatro. Se licenció en Filología Inglesa en 2003. En 2008 comenzó a escribir su primera novela, publicada con la Editorial Bubok a partir del 2013.  También se dedicó a estudiar oposiciones que aprobó en 2014. Lleva más de un lustro como docente. En 2022 publicó su decimotercera novela.


lunes, 6 de marzo de 2023

“La salvación a un pastelazo de distancia” relato de Eduardo Honey

 


“Tú eres el elegido” ordenó el Presbítero Sánchez desde el streaming en la pantalla, otorgó las bendiciones finales y terminó la misa por videoconferencia. De inmediato llegó al chat un mensaje indicando los ingredientes necesarios para hacer el pastel, cómo esconderlo para pasar registros y así esquivar la vigilancia. El Presbítero rogaba encarecidamente ejercitar el lanzamiento. Luego avisaría lugar y momento para entrar en acción.

El creyente sacrificó sus ahorros y adquirió lo solicitado. Varias veces preparó tarta para   practicar en la cancha detrás la abandonada iglesia. Cada una lo dividió en cinco partes. La primera vez terminaron lejos del objetivo, en la segunda fueron más precisas y al final terminaron en el blanco sin importar distancia.

No faltó a la streamisa diaria durante semanas. Una mañana llegaron las instrucciones finales. Pidió dinero prestado a su mamá para comprar ingredientes, se esmeró en preparar su obra final y llegó en transporte público al lugar indicado.

Cuando la presidenta de la nación bajó de la limusina, sacó el pastel y arrojó cuatro partes igual como lo hicieron otros mil creyentes alrededor del mundo. Mientras el rostro de la mandataria se disolvía por el ácido, comió la rebanada final contento de saber que, con un simple postre, ganó el perdón y el paraíso. 


*Eduardo Honey (México, 1969) Ing. en sistemas. Autor de Códex Obsidiana, Cósmicos espejos humeantesCronofauna, Séptima Puerta y Firmamentos ocaso. Participante desde los 90s en talleres literarios bajo la guía de diversos escritores. Publica constantemente en plaquettes, revistas físicas, virtuales e internet. Textos suyos fueron primero, segundo, tercer lugar o finalistas. Ha sido seleccionado para participar en diversas antologías. 

viernes, 3 de marzo de 2023

"La casa de barro" poemas de Pablo Andrés Rial

Mi madre murió,
un día como hoy
un día cualquier otro
podría haber sido un lunes
un miércoles o un domingo,
en verano, invierno o primavera
en una hora como cualquier otra
podrían haber sido las cuatro de la tarde,
las doce del mediodía o las tres de la madrugada.
Cuando mi madre murió
cubrí su casa de barro
e Inundé su habitación
y también su jardín
arranqué las flores que tanto cuidaba
quemé el mantel donde cenábamos
y rompí las puertas
me llevé a sus perros
y les di de comer
fue un día como hoy
un día como cualquiera
que jamás existió
y no podré olvidar.

**

Se me cayó
el frasco de mermelada
hubiera querido decir: 
-lo siento
-
pero pasó/
lo levanté roto
lo tiré a la basura
y fuimos a comprar otro
y pensé que a veces
el impacto te salva
de que herido
no te consuman.


**

Me aterra morir como nací
a los gritos
y sin entender al mundo.

**

Soy ese gato
que se sube al árbol y no puede bajar
soy la señora
que llama a los bomberos para auxiliarlo
soy los bomberos
que llegan a rescatarlo
soy ese gato
que vuelve a subir.

**

Me quedo acá,
en plaza San Martín
mirando a un viejo fumar
mirando a turistas y oficinistas.
Me quedo acá
en los brazos cruzados de alguna paloma
en las dos o tres palabras que quise decirle
y ya olvidé.




*Pablo Andrés Rial. Poeta, escritor, dramaturgo y crítico literario. Nació el 24 de junio de 1984, en Capital Federal, Provincia de Buenos Aires, Argentina. Participó en diversas antologías y coordinó talleres literarios, fue creador  de algunos cortometrajes y obras de teatro. Actualmente es colaborador en revistas culturales, como crítico literario y periodista, en España, México y Argentina.