viernes, 28 de abril de 2023
"Una hermosa canción de odio" poemas de Toño Guede
martes, 25 de abril de 2023
"Unidos" pinturas de Catherine Johana Espitia Cáceres
lunes, 24 de abril de 2023
"Realidad onírica" poemas de Paola Giraldo Tobón
LOS EGOENTES
Eres tan fiel a ti mismo (a),
Que no pasa nada entre los dos
Que no duela.
Eres tan tuyo (a),
Que tienes la costumbre de ser solo tú,
Incluso cuando somos dos.
NÁUFRAGO
De nuevo la llama del briquet.
Y se me ocurre que
Cuando consumes de tu pipa,
Tienes una noche eterna
Que necesita de un faro.
Ahora te veo claramente.
En un par de horas pasarás a ser
El ahogado más hermoso del mundo
en las letras de Gabo.
Por lo pronto, presagio una tormenta
Que te arrojará a mi playa.
Mejor me preparo
Para tu arribo.
REALIDAD ONÍRICA
Desde que no estoy contigo,
Sueño escenarios felinos.
Anoche mismo estuve en la cama
Con mi primer tigre.
Un tigre de amor como el de Borges,
Con espíritu de niño
Libre y juguetón.
Aún así, me cuidé de sus garras
Jóvenes e impetuosas
Hasta que nos sorprendió el alba.
ANAMNESIS
La estrella más intensa
De todas mis reminiscencias,
Llevaba por nombre tu nombre.
Un cuento de invierno que
Bajo la orden de una cruzada
Mental, interestelar,
Llegó a destino.
Un viajero cuántico
En mi orbe de mística filosófica;
Al que vi morir,
Unas cuantas vidas atrás.
Aún así, vuelve y me atraviesa
Como cuerpo opaco,
Espectro de mi espectro.
*Paola Giraldo
Tobón (Medellín, 1992). Amante de
las letras y el conocimiento, transita el camino de la filosofía y la
pedagogía; con la primera se descubre atea del dios de los creyentes y aún así,
cercana al Dios de Spinoza; con la segunda, comprende que es necesario educar
desde la nube gris hasta el agua transparente. Actualmente reside en el campo
desde donde escribe a libre demanda. Publicaciones suyas han pasado por: Literatinos.com
convocatoria epistolar en la que participó con su carta Medellín, un día de
luna menguante; de la misma forma, se pueden leer algunos de sus poemas en la
revista literaria venezolana Alborismos en su edición nro.10 y en la antología
de poesía juvenil antioqueña Epifanías llevada a cabo por Fallidos Editores.
viernes, 21 de abril de 2023
"Serie Re-tratos" fotografías de José Santiago Blanco Duran
jueves, 20 de abril de 2023
"Nuestro Gato" poemas de Maricruz Huerta
Naranjal
I
Divino
engaño, palabra escrita
Códigos
desdibujados por anónimo dedo
Soy
bosquejo sobre papel, fonema, lengua silente
Lo
que existe, redundante es, y aún en esencia: no es
Retórico
y sublime, el color naranja
despliega
su tonal desnudez
El
volador alarga sus dedos al cielo
y
escucha el eco del viento tenderse en virginal velo
Alas
crecen de sus más profundos pies
Etéreas
sus palabras flotan en ingravidez
Gloria
anegada de silvestre rocío
En
esencia, todo es canto
Amanecer
del sueño
La
nada, con plausible encanto
descifra
en cada naranja, titilante una luz
Y
es habitante de arábigos ojos
Tus
dos melancólicas ciruelas:
hondonadas
albergando enormes gotas de sal
Cada
naranja dibuja un cielo,
y
en asimétricas contracciones
Cada
cielo se dibuja de naranja
Cósmicos
laberintos de poeta
resguardan
mis gualdos frutos saturados de sofismasHilo a hilo hilvanan tus crines de Pegaso
a la enramada
En
esencia, la inmortalidad acaece
II
Soy
diccionario escrito en latín
abandonado
en la brecha del camino
infinitas
páginas en blanco, esperando exhalar poesíaPero mi yo, de famélicos abecedarios
nacido,
solo a hurtar naranjas atina
Inconsútil
y aromático robo
el
ángel, con tierna algarabía
se
mece en la llama del invierno sombría
y
el tacto de la redondez
le trae recuerdos de preñez y melodía
Así,
flor de azahar
con mi tierno tesoro
tarareo
algorítmico arrullo al universo
Asertivos
mis pequeños soles contienen
innumerables
voces en diamantino coro
ponderando
en genuina discordancia:
Besar
nubes, con pasional levedad
o
intempestivas lanzarse
al
somero abismo de la universal gravedad
A
solas, en lluviosas mañanas de verde luna
con
fuerza gravitacional imantados
y exiliados
en el sortilegio de la intimidad…
Ahora
ya, en las afueras del jardín de naranjos
bajo
aquel pequeño árbol de bruñidas esferas
desnudas
caen pequeñas flores de cidro
y
bordamos mil sesenta enjambres, sedientos de palabras
Nuestro Gato
El
gato del vecino es gordo y feo, real
El
nuestro es pequeño y tierno, negro azabache, casi azul
Trepa
al tejado, a la absorta enredadera repleta de magnolias
Desde
ahí, escucho su ausente voz cantarle a las hojarascas
Oigo
su canturreo hilar y deshilar el viento primaveral
Amo
su tautológico aullido, acunando cadenciosas gotas de lluvia
Ora
hilvanando campanadas a las seis quince de la mañana
cuando
todo ocurre…
Entre
besos de menta artificial y trocitos de hilo dental
me
doy cuenta que ni tú ni el gato, caminarán conmigo
a
las siete del deslunado y sereno amanecer
cuando
los sensuales tallos del viejo sicomoro
esparzan
callados sus centelleos al sol de abril
*Maricruz Huerta, CDMX México. Comunicóloga por la UAM-Xochimilco. Estudió Pintura y Grabado en
la Escuela de San Carlos en la Ciudad de México. De igual manera, estudió
filosofía en la universidad, CSULA: California State University Los
Angeles. Ha participado en numerosas
exposiciones de artes visuales en México y en Estados Unidos. Recientemente, ha
incursionado en el ámbito de la poesía a través de sus colaboraciones en la
Revista Página Salmón. También trabaja como educadora para el Distrito Escolar
Unificado de Los Ángeles, CA, ciudad en la que actualmente reside.
viernes, 14 de abril de 2023
"Garota da floresta" Pinturas de Julia de Souza Marques Cabral
jueves, 13 de abril de 2023
"Almas solitarias" poemas de Luis Hincapié
Almas solitarias
Licántropos
A Hécate
He aquí tu corazón,
un oscuro llano
de besos abismales,
cuyo poder ante el espejo
refleja sus recuerdos.
Quisieran esas garras,
¡oh dama de la oscuridad!,
plasmar tu pasión
entre las artes del desierto.
¡Oh diosa eterna!
Cuántos seres a tu alrededor.
Arquetipos sin
retorno.
Iluminado
En aquel pequeño café
al doblar la esquina,
extraviado,
caí al húmedo piso
de los azulados mármoles;
al fondo,
Pink Floyd...
Alucinaciones en la mesa;
y fatídico temblor.
¡Espere!
De nuevo esa mujer,
la de cabellos de serpiente,
una de sus víboras
mordió
mi oído izquierdo,
ayer,
curiosa de verme
doblegado,
ante sus encantos.
Caronte
Hacia lo profundo
de aquel mundo siniestro
donde imperan
las aguas bestiales
te diriges sin apuro
hermano
de la
niebla.
Con tu musa
de madera
cruzas los cimientos
de las almas.
Eres signo de
mi presencia.
Cultivador
ancestral
de las artes,
la poesía
y melodías
infernales.
*Luis Hincapié, Pereira, Colombia, 1979. Hizo parte
del taller literario La Fragua de Pereira, con el cual publicó el poemario Casa
de Símbolos (2000). Desde 2005 reside en Nueva York. Allí fue integrante del
taller literario Portal, que publicó poemas suyos en la revista El Barco Ebrio
(2005-2006). En 2011 publicó una serie de poemas en el dominical Las Artes del
Diario del Otún de Pereira. Es miembro del Colectivo Poetas en Nueva York, con
el que participó en numerosas lecturas, maratones culturales y festivales de
poesía, entre ellos el 8º Festival Internacional de Poesía "Poetas en
Nueva York" (2013). En noviembre de 2020 recitó algunos poemas en el
Festival Internacional de Poesía Virtual organizado por Poendemia Literaria/Palabras
desde el ático-Facatativá. Entre enero y febrero de 2021 fue invitado al
programa radial virtual Inframundo de la palabra, que se transmite cada jueves
a las 10:00 p.m. desde Pereira, junto a varios poetas y especiales musicales. En
agosto de 2021 publicó de nuevo para Las Artes.
martes, 11 de abril de 2023
"El miedo de mi padre" poemas de Jerónimo Villa
LIBERTAD
La libertad es como el poema que se repite
y que se repite.
Es una sensación de miércoles
en el pecho
y de domingo en las entrañas.
La libertad es todo a lo que estamos condenados.
Es la rama cuya torcedura
sube en espiral y se clava en el mismo lugar que nace.
La libertad deja de ser libertad
cuando es nombrada;
la decisión es coaccionada por el impulso
y el impulso es la larva
que gime al convertirse en mariposa.
La libertad se contradice al proclamarse
inalienable.
Se postula inofensiva, pero se sabe obligada:
se es libremente esclavo.
EN MÍ
Llevo el peso de la humanidad en mis hombros;
filtro el dolor de sus habitantes,
y no soy ser mitológico,
pero en mi se renueva la energía.
Yo contengo la magia espiral
de la vida alegre, de la vida triste.
Encarno la dualidad,
y canto a mis cofrades;
y bebo de la copa compartida,
y bailo a nuestros ancestros.
Pasan por mis venas sus gritos,
en mi mente reposan sus recuerdos,
sus sonrisas exacerban mi ánimo.
Llevo el peso de la humanidad en mis hombros;
en sus sueños veo los míos,
y con mis compañeros de viaje
busco alicientes para el camino.
EL MIEDO DE MI PADRE
Mi padre sigue el camino de su padre,
y su padre siguió el camino de su padre.
Así, hasta el primer Adán.
Todos vieron los mismos prados
y todos llevaron la misma carga;
todos fueron — y serán— uno.
Mi padre me regaló la sombra
para convertirla en luz: me regaló su miedo.
El miedo de mi padre, de su padre
y del padre de su padre. El miedo de Adán.
Un miedo tan puro. Un miedo tierno.
Padre, recibo tu regalo.
Ahora mis miedos —tus miedos—
serán un vínculo más fuerte que la sangre.
EL TIEMPO
Cada tanto suelo preguntarme por el tiempo.
Dudo de los muchos ayeres y
sus amorosos atropellos.
Escribió Borges “He dicho asombro donde otros dicen
solamente costumbre”.
Pues bien, con el tiempo yo me siento
igual que los niños con su hermoso
asombro por el lenguaje.
El tiempo es como esa idea
de un Dios abstracto: que refulge.
Es como esa idea que nos es dada,
y luego se nos olvida.
Quizá es el tiempo aquella metáfora
que nunca entenderemos.