"Eos rododáctila" poemas de Octavio Huesca Heredia

la soledad no es estar frente al mar escuchando las olas chocar,

no es recostarte en el césped y ver las lunas pasar

la soledad es por la madrugada, sin razón llorar

es sumergir el rostro en agua y gritar

la soledad es una frase, una melodía o un beso,

que no importa lo que suceda,

nunca podrás olvidar.

- saudade

limitado conocimiento del indómito azul mar

secretos arraigados a su espuma

gráciles nereidas me incitan

inescrutable abismo,

hay ciclones en mi corazón de vez en cuando.

- ameonna 

deseo presuroso de al Olimpo volver

doradas y rosadas nubes que buscan enternecer

del Tártaro, ni una mención. 

Se omite, de un sutil plumazo.

- eos rododáctila

*Octavio Huesca Heredia, nació en la CDMX el mayo 27 de 1989. Soy licenciado en Economía por el IPN, con afición por la lectura y la escritura. He sido publicado en algunas colaboraciones nacionales e internacionales digitales e impresas como: Crisol Acatlán (UNAM), Huraño (Colima), Revista Falsa (Chile), Revista G_olfa, La Galera Revista de arte y contracultura (UNAM-STUNAM CDMX), Revista Molino de Letras (Texcoco), Revista Melancolía Desenchufada (Puebla), Contra Molinos de Viento (Antología Internacional compilada en Argentina), Teresa Magazine (México), Periódico Poético (Guerrero), Cósmica Fanzine, Zompantle Revista Digital, Cisne Revista Digital (Guanajuato), El creacionista Revista Digital (Puebla), Revista Digital El bigote de Nietzsche, y Black Fish Magazine (Argentina). Me gusta compartir lo que pienso y siento.

"La importancia del nombre" microrrelato de Manuel Arboccó de los Heros

Se llamaba Luis Alberto y su viejo le puso así por Spinetta. Aunque tenía veinte años solo escuchaba la música que ponían en la radio local. Casi todo era basura. Nada más alejado de la poesía de ese gran artista argentino que pudo con el sistema pero no con el cáncer.

Su profesor de Derecho pensó que se llamaba Luis Alberto por Sánchez, el histórico líder aprista y rector de la San Marcos. Pero él no tenía la menor idea de la obra y legado a la historia, a la política y la literatura peruana de su genial tocayo, pues a sus veinte años jamás había leído por propia cuenta algo más que sus textos escolares.

Sus amigos lo llamaban simplemente Lucho pero él prefería que lo llamaran por su segundo nombre, Alberto. O mejor aún, Beto. Solo una persona lo llamó así en toda su vida, su primera novia, su gran amor. Ella dejó de llamarlo así cuando terminaron y no quiso volver a verlo ni escribirle jamás. El engaño le había dolido mucho.

Luis Alberto tenía casi veintiún años cuando viajó en el 2009 a Montevideo para vivir un tiempo con su padre, quien se había separado de la familia luego de iniciar un romance que duró lo que dura el paso de un cometa. Luis Alberto nunca imaginó que ese era el último año junto a él y en general el último año de su existencia. La absurda explosión casera por una mala instalación del servicio de gas los arrancó literalmente de la cocina y de la vida.

En su tumba, ya en el cementerio de Lima, muy de vez en cuando aparece un geranio hermoso con un globo en forma de corazón y una nota que dice “Beto descansa en paz aquí”.

 *Manuel Arboccó de los Heros, Lima. Psicólogo clínico. Con formación psicoterapéutica humanístico existencial. Magister en Psicología por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Cursa estudios de Doctorado en Psicología en la UNIFÉ. Miembro de la Asociación Peruana de Psicología Fenomenológico-Existencial (APPFE) y de la Asociación Latinoamericana de Psicoterapia Existencial (ALPE). Facebook de divulgación psicológica: Nos sobran las palabras.

"Del sentido escaso y otras ciencias" poema-ensayo de Víctor Raúl Jaramillo

El sentido común 

es difícil de encontrar

pese a su nominación. 

Debería llamarse, 

no “sentido común”, 

sino el “sentido escaso”. 

Quizá eso le dé posibilidades 

a nuestro hallazgo. 

Irse por donde nadie (antes) se animó, 

no quiere decir 

que tomar caminos impensados 

sea una herramienta 

para comprobar el paso del tiempo,

la manera en que un animal incompleto

alcanza la cima de la montaña.

Un cuenco de cerámica 

no siempre comprueba

las ventajas de levantar tierra

y permitir que los muertos 

vuelvan a sus nombres. 

Es más la afirmación 

de un impulso 

que está ligado al destello 

y que probablemente 

nada tiene que ver con la fe. 

Pues la “fe”

—ese motor de lejanías

que inspira a personas silenciosas— 

no determina que un avance científico 

o su demostración 

esté en el marco de la espiritualidad. 

Una cosa es la filiación religiosa, 

y otra la inteligencia 

de quien “descubre” los misterios del cosmos.

Así abrimos puertas

que antes hemos cerrado.

Tal vez abriendo puertas nacientes.

De tal modo

la naturaleza es cercana

pese a nuestra impuesta sospecha. 

El sentido escaso

nos lleva por caminos

poco comunes que otros llaman:

“el lugar de la intuición”.

Ir sin brújula

por extrañas geografías

que no están determinadas 

por el cálculo,

sino por un aguijón

que pica y pica 

y del cual ignoramos su porqué,

es lo que otros quieren evitar.

El sentido escaso

es un llamado que algunos

necesitan y liberan

para alcanzar la bravura

de ir en contra de los presupuestos dados,

de encontrarse con límites que abrirían fuentes

donde podrá beber el porvenir.

El conocimiento

no es estar sentados en una teoría,

ni mucho menos.

Es ir a tropezones

revelando y dando forma

a la arcilla que en nuestras manos

ofrece respuestas habituales,

señales cambiantes.

Resonancias del paso a paso

por los acontecimientos

que inauguran mundos

en la reincidencia de la voz.

Somos falibles

como el conocimiento lo es.

Para llegar a una temporal seguridad

no necesitamos métodos estrictos

ni de una mirada concluyente.

¿Suena absurdo?

Basta con caminar

y aguzar la piel que el agua roza

entre conceptos ciegos.

Una barca se hundirá al primer golpe de olas

para obligar al nado

en busca de una playa inhabitada.

Allí levantaremos una casa.

Quienes bucean en dudas

y aproximaciones, lo saben.

VÍCTOR RAÚL JARAMILLO

Del libro inédito: INCRUSTACIONES EN EL AGUA

           

*Víctor Raúl Jaramillo, PhD en Filosofía, poeta, ensayista y narrador. Tiene una veintena de libros en su haber. Es vocalista de la banda de UltraMetal ReencarnacióN, con la que lleva más de 35 años activo. Vive en Medellín.

"Sexting" pinturas de Angélica Molina Parral

Nombre: Retrato de Natalia

Técnica: Gises pastel

Medidas: 120*100 cm

Año: 2004

 

Nombre: Retrato De Maya

Técnica: Mixta

Medidas: 80 *100 Cm

Año: 2004

Nombre: Retrato De Elsa

Técnica: Gises Pastel

Medidas: 120*100cm 

Año: 2004

Título De Serie: Sexting 

Técnica: Acuarela E Intervención Digital

Medidas: 29.2*21cm 

Año: 2022 

Título De Serie: Sexting

Técnica: Acuarela E Intervención Digital

Medidas: 26.3*21cm

Año: 2022

Título de serie: Sexting

Técnica: acuarela e intervención digital

Medidas: 26.6*24.8 cm 

Año: 2022

*Angélica Molina Parral, Artista visual egresada de la Facultad de Artes y Diseño de la UNAM. He participado en exposiciones colectivas e individuales en diferentes estados de la República Mexicana. MI trabajo suele interesarse en el cuerpo de la mujer, su erotismo y sensualidad. Mi último trabajo se basa en una serie en particular. Resultado de un post en Facebook para aquellos que quisiesen compartirme una foto (s) que había sido usada como sexting y convertirla en una pintura. El sexting es una actividad mediada por internet a través de alguna red social para compartir fotografías, texto, audio o video de contenido erótico. La respuesta de algunas de mis contactos fue positiva e hice la interpretación de su fotografía a través de la acuarela. Por cuestiones de ética no utilizo sus nombres en los títulos de cada obra.

"Del vuelo a la jaula" poemas de Washington Daniel Gorosito Pérez

Alzando el vuelo

Una realidad armada a pedacitos,

desplegando metáforas

letra por letra,

construyendo palabras

pulcramente

buscando las coordenadas nuevas del camino,

en una conjunción de silencios, 

rompiendo

el eco de la perpetuidad,

reflejada en una luna

roja y negra

de sombras redondas.

Desplegando brazos de pájaro,

alzando el vuelo.

Destino:

llegar al amanecer

persiguiendo a la luna

entre sueños y realidades

mirando al horizonte eterno,

engendrando versos 

entre la noche y el alba.

Desmemoria

Se rompe la geometría de la naturaleza.

La tarde se va muriendo,

desdibujando formas en tonos lapislázuli.

Los árboles,

como figuras espectrales

muestran sus brazos desnudos

por obra del viento otoñal

que esculpe las tercas piedras

vencedoras de la mano pesada

del tiempo.

La luna inflamada,

quiebra la noche.

Los grillos tristes,

con su canto lastimero

cual quena en lamento milenario

son profundas pulsaciones

bajo la ocre hojarasca.

Susurros y silencios en constante lucha.

Las estrellas como ojos

de centellas inasibles

que multiplicaron su brillo

cerrando el círculo enigmático

de la memoria

y

el olvido.

La agonía de la luna

tomando asiento en las ruinas

de la noche

se viste de presagios

destiñendo esperanzas

de recordar.

Jaula poética

Los boliches están vacíos,

sólo una sombra camina por los pasillos.

Se cierra el día inexorable,

el borrador de conciencias nocturnas

huye por las cornisas,

techos mudos y mojados.

En la tarde,

llovió a baldes

es decir a montones.

Por la calle del tiempo

vuela el polvo del olvido,

azotado por el látigo

lento y doloroso de las horas.

Todo seguirá en su lugar,

los libros ahogados en sus tintas,

ríos de letras oxidadas

de cobrizos colores.

Las palabras son testigos,

poesía eficaz eternamente

verbos conjugados a sol y luna

metáforas,

imágenes ciegas,

escritas sobre mesas chuecas.

Dócil, frágil, volátil,

como una hoja seca

acariciada por el viento.

Estás encerrado,

en tú jaula de papel,

viviendo la soledad del pétalo

como un grano

en un reloj de arena.

Pasos…

Iluminado por un golpe de luz,

el rocío cuajado en las hojas

de un bosque tupido de libros.

La noche,

huye por las murallas citadinas

mientras un aullido desgarra

el tono fraternal

del canto del viento.

Surge la multitud húmeda,

desaliñada,

de memoria esquiva

dando pasos…

entre brumas y soledades.

Con ella,

un manojo de pretextos

guiados,

por miradas de granito

glaciales metáforas de piedra.

Rostros perdidos en el abismo

del nomeimportanada.

   

*Washington Daniel Gorosito Pérez. Nace en Montevideo, Uruguay el 24 de junio de 1961. Escritor, Poeta, Ensayista, Investigador, Periodista, Conferencista. Catedrático Universitario. Autor de la columna “Encuentro con Gorosito” de temas de política internacional y culturales. Analista de Información Internacional y Defensa. Parte de su obra literaria y periodística ha sido traducida y publicada en inglés, ruso, japonés, italiano y portugués. Ha obtenido premios de poesía, ensayo, cuento y periodismo en Uruguay, México, Brasil, Chile, Argentina, Estados Unidos, España, Francia y Alemania.