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“Trastorno Límite de Personalidad”
Para Pablo Palacio, in memoriam
membrana antropomorfa que al viento sideral entera vibra
y vibra tanto
que ya no se alcanza ella misma
para habitar y contener
lo infinito
lo perenne
lo infinito.
y vibra tanto
que ya no se alcanza ella misma
para habitar y contener
lo infinito
lo perenne
lo infinito.
mudar de piel poco sería.
desintegración desorbitante
delirante desquicio
desdoblamiento delicioso
pero imaginario
y finito
dolorosa y de-ses-pe-ran-za-do-ra-men-te
finito.
el abismo siempre.
y finito
dolorosa y de-ses-pe-ran-za-do-ra-men-te
finito.
el abismo siempre.
puente colgante en lontananza
de repente péndulo
de repente péndulo
parálisis
y otra vez péndulo
entre la luz y la sombra
y otra vez péndulo
entre la luz y la sombra
el estar y el no estar
la euforia y la disforia
la euforia y la disforia
el ser y la nada
el gozo y el tormento.
caer y levantarse
levantarse y caer en
la montaña rusa de los días dientes de león
rotos como espejos o sea en fragmentos.
esperen un momento:
es la vida
esta enferma y nuda vida.
es el mundo
este perro enjaulado mundo.
el gozo y el tormento.
caer y levantarse
levantarse y caer en
la montaña rusa de los días dientes de león
rotos como espejos o sea en fragmentos.
esperen un momento:
es la vida
esta enferma y nuda vida.
es el mundo
este perro enjaulado mundo.
y yo… y yo en el borde con mis afiladas alas, siempre.
el límite es lo mío.
el límite es lo mío.
Kito (con k de eskizofrenia), febrero de 2017
Yo también muero un poco cada tarde
Yo también muero un poco cada tarde sabes, Pink, cuando la nostalgia me consume como un cigarrillo entre sus dedos de humo y sus ladridos de viento ah la infinita saudade postpunk shoegaze newwave void blues jazzafterdark fado tango pasillo yaraví el vacío la Nada desintegrándome atómicamente sobre un mar gélido y gris desesperación ansiedad aburrimiento tristeza mierda qué mierda tan triste el monstruo del tedio y peor el del espejo dentro del propio metro cuadrado donde bufo estoy harto de este encierro psiquiátrico en mi propia casa en mi propio cuarto-celda-caja de fósforos que siniestran esta página en blanco antes de que yo pueda tatuar en ella los versos que me azulan como las moscas de su silencio pero que no logro y la locura y la droga ah malas influencias ah combinación explosiva ah “patología dual”, triple inclusive pues para mí parece ya no haber cura ni el valium ni el litio ni la quetiapina han dado resultado oh balada para un loco y para colmo poeta (oh si hoy volvieran todos los dragones de la historia) oh réquiem para un condenado a la caverna de la a-normalidad y la des-adaptación social oh meteorito humanoide perdido en el orbe para siempre con un pie en la tumba y el otro en la estratósfera enésimo aborto de aterrizaje de mi Pegaso en llamas náufrago de un barco ebrio (oh, Nicanor, a ratos me cuesta tanto ser tierrafirmista) y para colmo bajo el azote del desempleo la pobreza la deuda la angustia la soledad día tras día noche tras noche el insomnio y sus buitres estoy harto entonces bájate, Padre, que tengo hambre bájate hasta aquí con tus migajas de pan desde el cielo del trabajo y el dinero que nunca hay para todos pero mata a muchos como a mí un poco cada tarde, Padre, bájate que tengo frío bájate hasta aquí con tus migajas de atención desde el templo de la ausencia que también mata a muchos como a mí un poco cada tarde qué mierda tan triste qué mierda.
P.D. Hasta que una tarde me cansé de morir. Pero esa ya es otra historia.
exorcismo anti-ego
romper
el espejo sombrío de la autocontemplación que paraliza
reventar
ese globo ermitaño lleno de un tormento que obnubila
hendir
en la absurda rutina de la postergación de la vida
uno de esos trozos de vidrio
manchado de hez flema y sangre ennegrecida
herir
sin piedad pero con lumbre
herir de muerte a la muerte misma
saltar
sobre sus tumbas innúmeras sus extensos dominios
abrir
un surco de bromelias al menos uno
en algún rincón de este desierto de cemento
sanar
y revivir así
como flor de pantano o de basural
quemar
el mausoleo de la propia ausencia
y las jaulas como naves
redimir
con las propias manos
a palomas ratas cucarachas virus hongos
únicos sobrevivientes de una probable catástrofe nuclear
como el niñoángelasesino de la poesía
cantar
un silencio aprisionado por años
como un río subterráneo que a la tierra emerge
tejer
lazos nidos trincheras con otras voces también emancipadas de las sombras sepultar
en el pasado y el nunca más
la desolada penitenciaría de los solitarios
partir
hacia el centro de uno mismo
a través de un camino que palpita
con la mirada preñada de horizonte
y una risa después de tanto ya amarillenta pero ancha
partir como quien regresa a la vida y la comunidad perdida
a paso firme
y sin retorno
partir
la acción subversiva de la poesía
pedrada limpia que abre surcos en el pavimento
y sedienta de vida le hace brotar flores como manos
oh pulposos dedos del sol
que con deseo y resplandor acarician
la alteración
la transmutación
la subversión de todo cuanto existe
la rebelión es bella
porque consiste en
mirar una de esas flores hasta pulverizarse los ojos
y luego cantar libremente al mundo su silencio
hélices de fuego en manos de un golem proletario parten el cielo en dos
cientos de bandadas de golondrinas se liberan
levantan su vuelo en la noche y la encandecen
pasión
tensión
ruptura
hasta divisar la primavera
y más allá
dulzura y caricia para la compañera
furia y puño cerrado para el opresor
pues todo se hunde
su mundo marcha directo hacia el abismo
naufragio civilizatorio con ángel para un final
es el ángel de la historia
pero ni su cruz ni su coz lo salvarán
se derretirán al nuevo sol los barrotes estatales
y los sacrosantos uniformes arderán en el infierno de los siglos
¡abajo todo claustro y toda cárcel, para siempre!
la guerra y la muerte hoy nos acechan con su paz de los cementerios
pero un volcán humano crepita debajo de la procesión de muertos vivientes en las [aceras
y la rebelión es bella
porque consiste en
mirar una de sus flores hasta pulverizarse los ojos
y luego cantar gozosos su silencio al mundo entero
en medio de toda esta catástrofe
y de la dictadura de la mercancía
que nunca deja de lanzarnos su rabiosa jauría
lxs poetarixs vamos y vemos en contra y más allá, siempre
astronautas de barrios y suburbios
destruimos el presente porque venimos del futuro
¡basta de esta maldita realidad impuesta
que es peor que una distopía ad nauseam!
¡basta de tanta miseria y tanto terror bajo el negro sol del capital!
poetarixs de todo el mundo:
¡atrevámonos a tomar el cielo por asalto
–el tercer y definitivo asalto–
y proclamar: pan y poesía para todxs
pan y poesía para todxs!
la sociedad del espectáculo se descompone y hiede
pero no se morirá por sí sola
torcerle el cuello al cisne es necesario
pero no es suficiente
porque antropófaga y filicida
esta sociedad aún devora a millones de niñas proletarias
en los grandes comedores de los cerdos burgueses
mientras sus gobernantes
encadenados a sus escritorios
diseñan nuevas guerras nucleares
el sueño de la razón moderna sólo produce monstruos
la sociedad del espectáculo se descompone y hiede
pero no se morirá por sí sola
no
¡sólo la revolución lo hará
y la revolución será poética o no será
y la poesía no es un pincel inofensivo
sino un martillo feroz que filosofa y le cierra la puerta a los imbéciles
guadaña con alas que cincela avenidas como flechas radiantes hacia la anarquía
en duelo a muerte con lo existente, sus defensores y sus falsos críticos
cizalla hambrienta latiente y parlante
que rompe todos los candados y todas las cadenas
grito azul
silencio que estalla
titánica ola que todo arrasa con sabia violencia
y así despeja las ciudades y los campos
para que a lo largo y ancho de ellos en tropeles se desboquen
corceles en llamas con los cuchillos de la libertad entre los dientes
corceles en llamas con los cuchillos de la libertad entre los dientes!
Fernando “Pantera” Salazar (Kito, 1984)
Sociólogo de profesión y poeta por pasión. Autor de una antología poética imaginaria e inédita, cuyos fragmentos hasta el momento han salido a la luz en forma de plaquetas como, por ejemplo, “El Oscuro Abono del Árbol de la Vida”. Fundador y miembro activo del proyecto anarko-editorial kartonero “La RojiNegra Ediciones”, así como también de otros procesos sociales y culturales autónomos. Además maneja un blog antipsiquiátrico/antisistémico llamado “Locura Proletaria”. Algunos de sus poemas, ensayos y artículos han sido publicados en varias publicaciones culturales locales (Revista “Imaginaria”, “El Rostro”, otras). Ha participado en múltiples recitales, ferias y eventos organizados por varios colectivos artísticos de aquí y de Colombia. También ha brindado entrevistas en un par de pequeñas radios de la ciudad. Cree firmemente que el pensamiento crítico y la belleza deben estar al alcance de tod@s, y que la poesía –esa preciosa arma cargada de futuro– será hecha por tod@s o no será.
