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viernes, 13 de noviembre de 2026

"69" cuento de Rita de Cássia Oliveira

 

La espero un poco nervioso, pero cuando la conocí ya estaba involucrada en la clandestinidad. No sé si fue eso lo que aumentó mi interés por ella, además de su belleza, ¡es una hermosa clandestina política! Ese pensamiento revolotea en mi cabeza cuando escucho su voz:

- ¡Hola, Anselmo! Lo siento, ¿te he asustado?

- ¿Qué es ese disfraz? Peluca, gafas de sol... ¿te están persiguiendo?

- Siempre me persiguen, cariño, ¿has olvidado que soy del gran partido?

- No es eso, claro que no lo he olvidado y lo respeto... ¡pero ayer no llevabas ese disfraz!

- Estoy así, con sombrero de copa, para despistar. Maurício y Anita desaparecieron hace tres días. La orden es que andemos disfrazados. Abrázame y bésame y salgamos de la mano.

- Kátia, vamos...

- No me llames más Kátia, ahora me llamo Margarita.

- Qué bonito, cariño. Pero, ¿es necesario todo eso? ¿Hasta cambiarte de nombre? ¿Puedes venir conmigo a mi habitación? Hoy es el día libre de João, y a Paulo no le importa si llevo a mi novia. ¿Vamos?

- ¡Vamos!

Seguimos hasta el metro, tomamos la línea azul y nos bajamos en la parada de Divinópolis, un barrio estudiantil con muchas pensiones y residencias universitarias, cerca de las facultades de Humanidades, la FH, donde estudio filosofía.

- En la República les parecerá extraño que esté con otra chica, no pareces tú mismo, pensarán que soy voluble.

- No importa, Anselmo, entramos sin hacer ruido y vamos a la habitación.

- Siempre hay gente en la sala, nos verán.

- Si nos ven, no olvides que soy Margarita.

Llegamos a la pequeña cabaña. En la sala están Alfredo y Soraya:

- Hola, Anselmo, parece que has decidido cambiar...

- Ella es...

- Margarita, soy Margarita, amiga de Anselmo, ¿qué tal?

- Disculpa, Margarita y yo tenemos que hacer un trabajo para la universidad.

- Me gusta Margarita, Anselmo, es diferente a la hippie, más guapa...

            Entramos en la habitación, nos miramos y unas brasas incendiaron mi cuerpo. Ella me agarró con voluptuosidad. Caímos en la cama y yo le arranqué la peluca de Cleopatra, le desabroché los pantalones de terciopelo rojo tierra y le besé el ombligo. Somos deseo y pasión. Nos amamos con ardor y practicamos el 69. Es una locura que nunca imaginé hacer con una mujer y que una mujer hiciera conmigo. Antes de ella, tenía poco sexo y siempre era “papá y mamá”, nunca me atreví con una mujer. Con ella todo es diferente. Y me pierdo en sus brazos. La amo y la respeto. ¡Y el 69 es nuestro acto más apasionado! Soy del interior, de una familia tradicional, con todos los roles definidos en la familia, pero siempre vi a mi padre tratar a mi madre con mucho respeto. Después de entrar en la universidad, en Filosofía y Derecho en universidades diferentes, fui fortaleciendo algunos principios y transformando otros, un cambio sin dolor, con ligereza y decisión. Así fue cuando la conocí. Ella era diferente a mí y, al mismo tiempo, igual. Ella estudiaba Filosofía en la universidad pública donde yo estudiaba Derecho y yo estudiaba Filosofía en una universidad privada. La gente no entiende por qué pago para estudiar filosofía. Negocié con mi padre: yo estudiaba derecho, el sueño de él, y a cambio él pagaba el curso de filosofía, mi vocación. Lo convencí diciéndole que mi oratoria mejoraría mucho con el curso de filosofía y que sería un abogado importante. Menos mal que mi padre murió antes de que me graduara y me convirtiera en profesor de filosofía.

            Esa fue la última tarde que la vi, hablé con ella, nos amamos, supe que ahora se llamaba Margarita, que era una cocota “la Cleópatra” e hice un 69 con una mujer. Todo real y ficción. Ella desapareció. Me puse en contacto con Augusto, un amigo íntimo suyo, y me dijo que estuviera tranquilo, que se había ido de viaje a Europa y que no sabía cuándo volvería. Estaba bien. Yo también debía estar bien.

            Y yo quedé bien. 

* Rita de Cássia Oliveira es profesora asociada VI del Programa de Posgrado en Letras (PGLetras) - Máster Académico y del Programa de Posgrado en Filosofía (PPGFIL), Máster Académico de la Universidad Federal de Maranhão (Brasil). Cuenta con varios artículos publicados en revistas académicas nacionales y extranjeras. Participó en la organización de antologías en las áreas de Letras y Filosofía. Tiene crónicas publicadas en diarios y antologías. Ha publicado dos libros de poesía: Renascer Mulher (1983) y Poiesis (2003); dos libros de Filosofía: Introdução à Filosofia, con Marcos Sinésio (2010) y A via longa da existência errante: uma interpretação d’O Guesa, de Sousândrade à luz da hermenêutica de Paul Ricoeur (2023), así como el libro de relatos titulado: Só quero contar (2025).

jueves, 12 de noviembre de 2026

"Máscaras de introspección" obras de Noris Valdivieso

Nombre: Máscaras de introspección
Técnica: Mixta collage y pintura sobre cartón
Medidas: 40*30 cm
Año: 2025

Nombre de la obra: Etiquetas 
Técnica: Mixta collage y pintura sobre cartón
Medidas: 100*80 cm
Año: 2025


Nombre de la obra: Mujer pez
Técnica: Mixta collage sobre cartón
Medidas: 40*30 cm
Año: 2025


Nombre de la obra: Autoagresión de la ira
Técnica: Mixta collage y pintura sobre lienzo
Medidas: 60*50 cm
Año: 2026


Nombre de la obra: Silencios
Técnica: Mixta collage y pintura sobre cartón
Medidas: 50*40 cm
Año: 2026


Nombre: desfragmentado natural
Técnica: Mixta collage y pintura sobre cartón
Medidas: 30*30 cm
Año: 2026



Nombre: Libertad
Técnica: Mixta collage y pintura sobre cartón
Medidas: 40*30 cm
Año: 2025


*Noris Valdivieso es pintora y collagista venezolana, su trabajo se sitúa en la intersección entre arte, memoria emocional, la estética del silencio y la contemplación y reconstrucción interior. A través de la pintura y el collage, explora los territorios del cuerpo, la experiencia vivida y los procesos de transformación personal e introspección. Su obra se caracteriza por una relación intuitiva con la materia: capas, fragmentos, texturas y gestos pictóricos que dialogan entre sí para revelar estados internos difíciles de nombrar con palabras. El collage aparece en su práctica como una forma de recomponer lo disperso, mientras que la pintura abre espacios de expresión donde la emoción y el cuerpo encuentran un lenguaje visual propio. Más que representar, su trabajo busca escuchar lo que emerge desde lo profundo, convirtiendo cada pieza en un proceso de búsqueda, reparación y presencia. En sus obras conviven la fragilidad y la fuerza, el silencio y la intensidad, invitando al espectador a reconocer en esas imágenes algo de su propia experiencia humana.

miércoles, 11 de noviembre de 2026

"Amor otoñal" poemas de Leonora Lombardi

 

Amor otoñal
 
Versos evanescentes son estos
Porque yo le dije algo que ahora no recuerdo
Y él me contestó, ciertamente,
Pero tampoco lo recuerdo
Debe haber sido algo bueno
Porque a sus palabras
Las acompañaron unas sonrisas
Aunque discretas como eran sus sonrisas.
Luego nos fuimos a caminar a la alameda
Era abril y la hojarasca que tanto nos gustaba
Estaba en su más aguda crujidera
Yo ya no estaba en edad de jugar con las hojas
Pero no me resistía y las pisaba carcajeando
Entonces él hacía como que no me conocía
Y yo lo miraba de lejos
Con las hojas hasta las rodillas
Y volvíamos a casa al declinar la luz
Para tomar una sopa y despedirnos
Porque cada uno tenía su habitación
Qué maravillosa decisión fue esa
Que frescor le dio a la sonrisa de cada día
De cada día y medio o de tanto en vez
Porque nunca más hubo programado calendario
Para nuestros amorosos paseos
Para nuestro amoroso convivir.
 
 
Pandemia
 
El abrazo de la rosa y el cactus
Terminó de convencerme
Teníamos que transitar hacia otros modos
Hacia otros movimientos y afectos
La lección estaba allí cada mañana
Desde siempre había estado allí
En esa pedagogía de silencio y estaciones
El pequeño brote daba conferencia cada mañana
Solo había que observar, observar mucho
¿A dónde íbamos
En ese retórico nosotros
Lleno de abismos y conservados bozales?
¿A dónde en ese transitar hormigueante y sin sosiego
Al que habíamos llegado?
Toda la humanidad detenida
Y el coro natural alzando vuelo,
Asustados, de nada nos sirvió la soberbia
De nada la máquina perfectamente aceitada
Nos quedamos sin voz y sin piernas,
En la cama de al lado se moría sin respiro
Un hombre al que nunca habíamos visto;
Y una mujer entibiaba las manos de su madre ya ida.
El abrazo de la rosa y el cactus
Terminó de convencerme
Teníamos que transitar hacia otros modos
Hacia otros movimientos y afectos.
 
Sangre
 
Mi hermana quiere que yo sea su hermana
Y yo a veces no soy su hermana ni soy yo
Esto de la sangre me sabe a veces a creada expectativa
Aunque es profundo y misterioso
El canal que atravesamos todos
Profundo el dolor de esa mujer que resultó ser mi madre
Pero la vida se encargó de repartirnos destinos
Mi hermano palideció de una extraña manera
Yo le dije, hermano, qué te pasa?
Y el calló como si se hubiera quedado sin silabario
A mis hermanas se las llevó quién sabe qué ventarrón
A un país del norte donde igual hicieron jardín
Valientes y hermosas como eran esas mujeres
Que resultaron ser mis hermanas.
 
 
*Leonora Lombardi es poeta, profesora y doctora en Literatura, de nacionalidad chilena. A sus 70 años, cuenta con una destacada trayectoria en el ámbito literario, con ocho libros de poesía publicados por las editoriales Altazor e Inubicalistas. Su obra constituye una expresión de su sensibilidad poética y su compromiso con la literatura.

martes, 10 de noviembre de 2026

"Ilusiones perdidas" pinturas de Natalia Sosa Loyola


Nombre: Ilusiones perdidas
Técnica: Acuarela
Medidas: 24 cm x 18 cm 
Año: 2024



Nombre: Estallido de color
Técnica: Acuarela
Medidas: 30 cm x 21 cm 
Año: 2025



Nombre: Verde de primavera
Técnica: Acuarela
Medidas: 21 cm x 30 cm 
Año: 2025



Nombre : Esplendor
Técnica: Acuarela
Medidas: 30 cm x 21 cm 
Año: 2025



Nombre: Estudio floral en celeste y rosa
Técnica: Acuarela
Medidas: 30 cm x 21 cm 
Año: 2025



Nombre: Floreciendo
Técnica: Acuarela
Medidas: 30 cm x 21 cm 
Año de creación: 2025



Nombre: Prímulas al sol
Técnica: Acuarela
Medidas: 30 cm x 21 cm 
Año: 2025



Nombre: Balcón campestre
Técnica: Acuarela
Medidas: 30 cm x 21 cm 
Año: 2025



*Natalia Sosa Loyola es una artista plástica argentina radicada en Buenos Aires. Su recorrido artístico comenzó en el Estudio de Arte de la profesora Nanni Rizzo, donde exploró diversas técnicas y estilos, entre ellos el acrílico, el óleo y la pintura sobre tela. Actualmente, continúa su formación en el Taller de Arte Aistesis, especializándose en la técnica de la acuarela, a través de la cual profundiza en las posibilidades expresivas de la transparencia y el color. Asimismo, mantiene viva la tradición ucraniana de la decoración de huevos de Pascua mediante la técnica de impresión con cera, conocida como Pysanka, una práctica artesanal que conecta el arte con la memoria y la herencia cultural.

lunes, 9 de noviembre de 2026

"Vestida de Viento" poemas de María Gallardo


 
Vestida de Viento
 
No me busques en la calma de los puertos,
que yo soy de mar abierto y de tormenta,
mi piel no sabe de planes ni de huertos,
mi alma solo de antojos se alimenta.
 
Llevo el aire por vestido y por bandera,
retales de sueños que nadie cosió,
soy la dueña absoluta de mi frontera,
la que nunca a su paso el rastro dejó.
 
Si me miras, verás un paisaje incierto,
un rincón de luz que no se deja atar,
porque soy como el eco en el desierto:
puedes oírme, pero nunca atrapar.
 
 
El peaje de los espejos
 
Tú te sientas a mirar el horizonte.
Yo ya he contado las piedras,
he limpiado el polvo de la mesa
y he anticipado el derrumbe de la casa.
 
No me llames inteligente,
no me otorgues ese título de horizonte
para adornar mi cansancio.
Hago el doble porque el silencio es un lujo
que nunca me dejaron pagar.
 
Pienso por dos porque si yo fallo,
el mundo se apaga.
Tú puedes permitirte el olvido,
yo tengo que recordar hasta tus propios pasos
para que no tropieces en mi espalda.
 
No es virtud, es condena.
Es este músculo atrofiado de tanto estar alerta,
de ser el perro y el guía,
de ser el fuego y la que limpia la ceniza.


Mientras tú piensas, yo ya me he roto.
Mientras tú haces, yo ya me he reconstruido
dos veces,
en la sombra,
para que no se note que no me quedaba otro remedio.


Instante de Lava

Mírame.
No hay tiempo para el aire.
El reloj se rompe en tu boca y el ahora nos estalla en las manos.
Olvida de dónde venimos; hoy solo existe este pulso,
este incendio que nos arrastra.

Toma tu lengua, muérdeme el presente,
escribe a golpes de fuego en la caligrafía de mi cuello.
Que tu saliva sea la tinta que borre el pasado.
No pienses, no respires, arráncame la piel con tus versos
y conviérteme en poesía antes de que el mundo se entere.

Somos marea que choca, roca que cruje,
esta furia bendita que no sabe esperar.
El futuro es mentira.
Vuélveme ceniza, vuélveme verso,
pero hazlo ya, que el presente nos quema.

 
*María Gallardo (Tenerife, 1965) Escritora y poeta canaria con una sólida trayectoria en la narrativa breve y la lírica. Tras un periodo de silencio creativo, su regreso a las letras ha sido marcado por el reconocimiento internacional, destacando el Certificado de Mérito Literario de The Writer Monk Magazine (2025) y su condición de finalista en certámenes de las editoriales Corazón de Tinta y Prosa Cuántica. Ha participado en diversas antologías de Diversidad Literaria e Hipálage. Es autora de los poemarios Íntimo (2013) y el reciente Mujerisla (2026, Ed. Talón de Aquiles). Su obra, que transita entre la reivindicación y la desnudez emocional, habita hoy en el latido de sus páginas y en su constante diálogo con el mar.