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sábado, 25 de diciembre de 2021

"Rhizophora, cuerpo y subjetividades" fotografías de Maicon Marcante - Interprete: Lisete Farias


Nombre: Rhizophora, cuerpo y subjetividades
Técnica: Danza aérea 
Medidas: 3000*4000cm
Año: 2020
Interprete: Lisete Farias
Fotógrafo: Maicon Marcante



Nombre: Rhizophora, cuerpo y subjetividades
Técnica: Danza aérea 
Medidas: 3000*4000cm
Año: 2020
Interprete: Lisete Farias
Fotógrafo: Maicon Marcante



Nombre: Rhizophora, cuerpo y subjetividades
Técnica: Danza aérea 
Medidas: 3000*4000cm
Año: 2020
Interprete: Lisete Farias
Fotógrafo: Maicon Marcante



Nombre: Rhizophora, cuerpo y subjetividades
Técnica: Danza aérea 
Medidas: 3000*4000cm
Año: 2020
Interprete: Lisete Farias
Fotógrafo: Maicon Marcante



Nombre: Rhizophora, cuerpo y subjetividades
Técnica: Danza aérea 
Medidas: 3000*4000cm
Año: 2020
Interprete: Lisete Farias
Fotógrafo: Maicon Marcante



Nombre: Rhizophora, cuerpo y subjetividades
Técnica: Danza aérea 
Medidas: 3000*4000cm
Año: 2020
Interprete: Lisete Farias
Fotógrafo: Maicon Marcante



Nombre: Rhizophora, cuerpo y subjetividades
Técnica: Danza aérea 
Medidas: 3000*4000cm
Año: 2020
Interprete: Lisete Farias
Fotógrafo: Maicon Marcante



Nombre: Rhizophora, cuerpo y subjetividades
Técnica: Danza aérea 
Medidas: 3000*4000cm
Año: 2020
Interprete: Lisete Farias
Fotógrafo: Maicon Marcante


Artivismo infame y vil

Sensibilizar les espectadores por medio de imágenes es uno de los recursos das artes visuales para expresar de forma artística nuestro posicionamiento frente a las condiciones desfavorables que las diversas mujeres del mundo se enfrentan.

Denunciar los abusos e recalcar nuestros derechos esta susceptible a interpretaciones infame y vil, con el intuito de deslegitimar nuestra lucha y perpetuar el sistema arcaico en la cual estamos inmersas.

La omisión es una práctica común en la sociedad y los gobiernos, por esta razón es que buscamos visibilizar nuestra causa y potencializar las demandas con las herramientas que poseemos.

Rhizophora, cuerpo y subjetividades es un fragmento fotográfico que resultó de la investigación realizada por mi como parte del proceso creativo en la residencia artística "Mujeres que Migran Expandiendo Fronteras" junto al colectivo argentino Corporalidad Expandida en noviembre de 2020.

En el ejercicio para identificar un territorio común por habitar, opté por mi propio cuerpo y el manglar, al parecer no hay nada en común, pero ambos se desarrollan en líneas paralelas que se comunican capaces de generar una sola fuente de inspiración metafórica.

Como fruto de esta inmersión florecen reflexiones como: “Somos un enredo del suelo en dirección al aire buscando oxigeno mientras entre nosotrxs pasan alborotadas aguas dulces y saladas en la transición entre la tierra y el mar.

Mismo siendo renegadxs e atravesadxs de contradicciones nuestrxs cuerpxs son lugares de resistencia, pues allá, en el íntimo del pantano invadido la vida vive rebelde y espléndida.”

El concreto que irrumpe el manglar, el mismo que nos arrolla y mismo así queremos derribar.

Entre nuestro cuerpo y el manglar ahora se manifiesta por medio de la palabra rompiendo las amarras dejándonos infames y vil.

Es el artevismo infame y vil una posibilidad de fomentar que nada ni nadie nos detenga, que tengamos la fuerza de romper las amarras de la sociedad, porque sí sabemos que somos capaces.

¡Y somos muchas!

                                                                        Lisete Farias

jueves, 23 de diciembre de 2021

"Mi mujercita" cuento de Daniel Restrepo Montoya


 

En mi cuarto vive una mujercita, nunca sale de ahí. Tiene ojos inmensos, es pequeña, frágil y le gusta observarme; siempre callada y atenta. Me mira al entrar al cuarto, me mira cuando camino de un lado a otro, casi nunca deja de mirarme y usualmente lo hace sentada en mi cama, balanceando sus pequeños pies y con sus manos entre los muslos. Cuando mis obligaciones me retrasan, ella escribe cartas y las tira debajo de la puerta para que yo las lea antes de entrar. Me escribe muchas cartas, pero pocas palabras. Hasta ahora siempre me he resistido a abrir sus pequeños telegramas porque sé que en alguno de ellos encontraré, seguramente, una angustia.

Ella reclama mis palabras constantemente, sin embargo, pocas veces le hablo y cuando me decido a hacerlo, veo cómo la insatisfacción se apodera de su pequeña cara y me impide continuar. Sus palabras son aún más escasas que las mías y, al igual que en sus cartas, cuando habla -en esos momentos no logro sostener su mirada- me dice muy poco. Parece costarle mucho comunicar cada palabra, largos silencios separan una de otra y cuando finalmente las dice lo hace arrastrándolas de una manera tan suave y delicada que dudo que alguien diferente a mí pueda entenderla o siquiera escucharla. Cierta vez me dijo que no sabía cómo vivir, se sentía ahogada por una pena confusa, en extremo profunda. Sabía que permaneciendo encerrada se asfixiaría eventualmente, pero también estaba segura de que no sería capaz de volver a entrar una vez saliera. Temo regresar algún día y no verla esperando por mí. Apresuro mis labores para llegar cada día más temprano. Cuando llego, recojo las cartas, las guardo en un cajón afuera de mi habitación y lejos de su alcance; luego me sereno unos minutos antes de entrar, adquiriendo un semblante neutral, algo indiferente. Una vez en casa, olvido alimentarla, y solo lo recuerdo cuando me encuentro lejos de ella, me arrepiento profundamente en esos instantes, pero he aprendido a esconder mi culpa y a ignorarla ante ella, para no afligirla más. Supuse que había aprendido a comer por su cuenta y a decidir qué comida le gustaba, de otra manera habría muerto hace mucho tiempo.

Hoy estoy parado afuera de mi habitación, como todos los días al llegar. Intento sosegar mi respiración y aún busco la indiferencia en mis ojos, la misma que le muestro todas las noches al entrar. Llevo varias horas parado en la puerta, está más tarde que nunca y aún no he entrado, aunque hoy jamás me fui por completo. Llegué ayer en la noche, abrí la puerta del cuarto, pero no logré asimilar lo que vi y la cerré de inmediato. En ese punto me quedé y en ese punto permanezco: inmóvil ante la puerta de mi habitación. La misma razón que me impidió entrar ayer y que me mantuvo parado toda la noche, me impide irme y me niega la entrada. No estaba preparado para la angustia que se me iba a comunicar ayer y, en medio de todo, estar parado tanto tiempo ahí afuera aleja a cada instante la posibilidad de tomar alguna resolución. Recuerdo que, al llegar ayer, solo encontré una carta, bastante larga y mojada que se asomaba debajo de la puerta; intenté extraerla, y al sentir que me presentaba resistencia, decidí abrir la puerta.

La imagen que vi me recuerda por qué todavía no logro moverme de este punto; y la humedad que aún preservan mis pies me impide explicar la sensación que tuve ayer cuando, al entrar, vi a mi mujercita, roja e hinchada como un globo, sin vida, con la boca llena de papel y flotando sobre un torrente de lágrimas que salía de sus ojos e inundaba mi habitación.


*Daniel Restrepo Montoya (Bello, Colombia 1995) Estudió matemáticas y economía en la Universidad Nacional Sede Medellín, al igual que una maestría en cada disciplina en la Universidad Nacional Sede Medellín y en la Universidad Eafit, respectivamente. Actualmente es candidato a doctor en economía en la Universidad Eafit y es estudiante de doctorado en matemáticas en la Universidad de Texas en Austin (USA). La poesía, la filosofía y la literatura acompañan sus intereses por las ciencias puras. Esto se ha reflejado en su participación en diferentes organizaciones literarias y culturales de la ciudad de Medellín como, por ejemplo, el Centro de Estudios Estanislao Zuleta y la Corporación Cultural Estanislao Zuleta. Adicionalmente es organizador de un grupo dedicado al estudio de la obra de Jorge Luis Borges.

miércoles, 22 de diciembre de 2021

"Luz en la nada" poemas de Yuleisy Cruz Lezcano

Culto a la muerte

En este culto a las cenizas
vivo sin prisa
el fluir de los ríos rotos
coagulados en los mares del alma.
Como un poeta sin musa
me pierdo entre las hojas 
que llenan la almohada
de la humedad que evapora
en el cuerpo de la mañana.
En este culto a la realidad,
la luna lejana
se esconde del sol que limpia
lo que queda de mis sueños
silenciosos como cadáveres 
de estrellas sin ojos
pérdidas en un campo de neblina.

*****

Sobre la luna 

Un poeta sobre la luna
aprieta a sus ojos cien estrellas, 
vive el mundo de los cielos, 
ahoga en su pecho puestas de sol
y caricias del esplendor celeste. 
Un poeta sobre la luna
espera que el sol salga a este
para alcanzar las miradas de los pájaros
y dejar que en su alma penetren
los exquisitos misterios del vuelo.
Un poeta sobre la luna 
recoge en la luz un velo
para esquivar 
el alma de los fantasmas
y hablar sin ser visto 
con las puertas del cielo. 
Un poeta sobre la luna 
conversa con los versos,
con voz de ecos lejanos. 
Un poeta sobre la luna
usa sus manos
para crear el amor 
con los sueños de un lucero.
*****

El último respiro 

En hilo de voz, 
de aurora abierta en el color, 
los últimos gritos de dolor
salen, pájaros sin plumas, 
artos a nervios tendidos, 
sacuden lágrimas 
en los ojos ciegos
llenos de soles y agua salada. 
Adiós a la vida soñada, 
entre las nubes 
grandes fantasmas tocan
a miles de puertas cerradas
de máquinas paralizadas
que miran desde lejos
como se apaga el respiro. 
El sueño listo se va alzando 
al borde de la muerte, 
el mar sacude fuerte
el último respiro, 
que deja la vida
a la esperanza que hila
pidiendo más tiempo
al tiempo mismo. 
Desde la cumbre
hasta el seguro abismo, 
el mar desde el mar
es sólo una ventana, 
aparece Europa 
todavía más lejana.
******

Fuga

Un gobierno sentado
me obliga a no soñar
y yo me voy lejos 
sin cerrar los ojos,
lejos de este extraño mito
de progreso que promete nubes bajas, 
de bajar el cielo sobre las tierras
empujando las almas
en las columnas de individuos
que siguen un leader 
disfrazado de Noel
con el pretexto de salvar la especie.
Escapo de este gobierno de sustancias
que promete viajes
a hombres que abandonan sus casas
entre gritos de mujeres
que llenan de zapatos,vestidos nuevos
el vacío dejado entre blancas paredes.
Escapo de este mundo
que deja atrás el viejo mundo
por el mundo nuevo
 de microscópicos cultivos
de embriones humanos,
producidos en serie
a los servicios de todos
y que a nadie pertenecen.
Me voy de este mundo distópico
donde los hombres crecen
para abajo
con el cráneo blanco 
y frío en las emociones
que desaparecen
en cascadas de lágrimas domadas
por aptitudes preconcebidas
que hacen de la vida
un consumismo perfecto.
*****

Luz en la nada

Entre estas ramas
hay todavía espacio para un rayo de sol.
Las hojas desordenadas de los árboles,
enredadas alrededor de las sombras,
se mueven como entidades mágicas,
flotan en el punto medio del viento
y hablan con voces de bosque
que muerden en sueños
los pájaros de hilo unidos por los ojos
al cambio móvil de los reflejos.
El bosque es un paisaje dibujado
en los atajos de la memoria.
Los pájaros son los vuelos
que en la infancia que soñé,
parecen nubes grises
con quién comparto mi mar de lágrimas,
cuerpos de plumas negras
con quienes disputo
las migajas de mi incertidumbre,
fantasmas oscuros que me invento.
Entre los cielos fatigados de la noche,
imagino plumas revueltas en ajeno plumaje.
La luz que entra en este bosque
me ayuda a escribir mis desventuras,
mientras escucho las ramas, creaturas
del olvido,
fantasmas que viven en otros fantasmas.
Fantasmas que gritan
que yo acepté esta nada.

*****

*Yuleisy Cruz Lezcano. Nació en la isla de Cuba el 13 marzo de 1973, vive en Marzabotto (Bolonia; Italia). La poetisa emigró a Italia a la edad de 18 años, estudió en la Universidad de Bolonia y consiguió el título en “Ciencias enfermeristicas y obstetricia” consiguió, además, un segundo título en “Ciencias biológicas”. Trabaja en la salud pública. En su tiempo libre ama dedicarse a la escritura de poemas, poesías, relatos, a la pintura. Numerosos son los premios literarios donde ha obtenido reconocimientos importantes. Sus textos poéticos han sido traducidos al inglés, al portugués, al japonés, al árabe, al albanés y ella los escribe sea en español, sea en italiano .Sus poemas en Español han sido publicados en distintas revistas literarias y antologías de América Latina y España. 

martes, 21 de diciembre de 2021

"Musa Oriental" ilustraciones de David Santiago Bonilla


Nombre: Musa Oriental 
Técnica: Pasteles
Medidas: 22.9*30.5cm
Año: 2021



Nombre: Celeste 
Técnica: Sanguínea y Pastel
Medidas: 48.2*31.7cm
Año: 2021
 


Nombre: Estudio de desnudo Fernanda
Técnica: Digital
Medidas: 20.3*20.3cm
Año: 2021



Nombre: Brenda
Técnica: Conté y pasteles suaves
Medidas: 22.9*30.5cm
Año: 2021


Nombre: Hillary, estudio de torso
Técnica: Conté y pasteles suaves
Medidas: 22.9*30.5cm
Año: 2021



Nombre: Estudio de shibari: Moressoni
Técnica: lápices de colores y tinta
Medidas: 20.3*22.6cm
Año: 2021



*David Santiago Bonilla, San Germán, Puerto Rico. Desde pequeño ha estado dibujando. Obtuvo su secuencia curricular en Artes Plásticas del Recinto Universitario de Mayagüez junto con su bachillerato en Ingeniería Civil. Estudio maestría en Arquitectura Paisajista en la Universidad Politécnica de Puerto Rico, cursó en la Liga de Arte de San Juan. Ha exhibido su obra en varias exposiciones colectivas y en 2020 ha expuesto en colectivas virtualmente en varios países latinoamericanos. También tuvo su primera exhibición individual en la galería virtual Andrómeda 3.20 en Ciudad de México en julio 2021.

lunes, 20 de diciembre de 2021

"Déjenme entrar" cuento de Mirza Patricia Mendoza Cerna


—Déjenme entrar—grita la vieja al aparato.

Se jala los canosos cabellos. Las antiguas cortinas son testigos de su frustración. De tanto tirar de sus pelos, está casi calva.  Viste sus ropas de domingo aunque sea jueves. Quiere llorar, aunque sabe que debe mantener la calma. Siempre le pasa lo mismo, la maquinita endemoniada no le obedece.  Quiere rebelarse y hacer un gran berrinche: tirar el objeto tecnológico que le quita la paciencia.

—¡Abuelita! —le saluda su nieta mientras entra al cuarto. Lugar que tiene siniestras muñecas antiquísimas y las paredes gritan color rosa pálido por donde se mire.

La anciana mujer no reconoce bien a la niña, sin embargo la saluda con afán y la abraza.

—Ayúdame, no puedo entrar aquí—le dice a su nieta. La pequeña aprieta un botón y busca el historial de aplicaciones, ahí está la última. La activa y le devuelve el celular a su abuelita. La abuela alza la mano y saluda al celular, al otro lado de la pantalla sus amigas le hacen muecas para informarle que la pueden ver. La nieta se acerca y su abuela le sonríe. La niña mira la pantalla y otras viejecitas muy arrugadas le sonríen también. Satisfecha se retira y deja a su abuelita con sus amigas.

Las confidentes hablan por horas, a veces se tienen que gritar porque están sordas. Las baterías de los móviles se agotan. Hablan de sus vivencias. Sin querer se desconectan. Así transcurren los días, entre afanosos esfuerzos por conversar de los mismos temas. Varias veces en la jornada el famoso “¡Déjenme entrar!” se escucha porque se cuela por los pasillos de la casa. Alguien corre al cuarto de la abuela a solucionar el inconveniente para que siga su amena charla por video llamada.

Hoy no se escucha el reclamo y hay preocupación en la familia. Van uno a uno al cuarto a verla. La matriarca teje mirando por el gran ventanal. Apenas ha comido, rechaza frutas y bebidas tibias. La hija toma la batuta de la situación  y vuelve a la carga:

—Madre, usted debe comer. Mire, no nos haga preocupar.

—No tengo apetito.

—¿Desea hablar con sus amigas?, ¿acaso se han peleado?, ¿se ha desconectado usted sin querer?

—Esta vez me salí porque quise— comenta a secas.

—¿Le han hecho enojar? —dice la hija esperando la historia que seguro es una pataleta más de su anciana madre.

—Algo peor que eso: estoy avergonzada—dice la señora en tono muy bajo de voz.

—¿Avergonzada?—repite la hija en voz alta y luego se tapa la boca.

—Han puesto en la llamada a Toño.

—¿Toño? Se refiere usted al señor Antonio, ¿el que fue su primer novio en la escuela? ¿el de las cartas que le encontramos en su baúl?

—Majaderos, ustedes hurgaron en mis cosas personales sin mi permiso.

—Madre, usted ya nos perdonó, pero dígame, ¿es ese Toño?

—¿Quién más?

—¿Qué tiene de malo madre?, esa historia es parte del pasado

La anciana desvía la mirada y se concentra en su tejido. La hija por primera vez siente que comprende a su madre y sale corriendo camino a la cocina. Busca en su celular y un poco nerviosa hace un par de llamadas. Las conversaciones son rápidas y concretas. Regresa donde su madre quien sigue tejiendo impávida.

—Bueno, ya consulté con la señora Lupita y con doña Carmen, su mejor amiga.

—Ingrata, mala hija, ¿qué haces metiendo tus narices en mis asuntos?

—Moléstese conmigo si desea, solo quiero decirle que don Antonio pidió entrar a la video llamada para verla a usted. Así que ya verá que hace.

La septuagenaria se queda pensativa. La hija se va a paso lento, dejando a su progenitora procesar la información. Camina por el pasillo, y llegando casi a la sala escucha, del último rincón de la casa, el cuarto de la “abuela” quien alza la voz diciendo: ¡Déjenme entrar!, ¡Déjenme entrar!


*Mirza Patricia Mendoza Cerna (Lima – 1985) Cuentista. Autora del e-book: El currículum de una ludópata (Editorial Libre e Independiente – 2020) Es parte de la muestra de cuentos peruanos de terror: Tenebra (Torre de Papel Ediciones -Tercera edición —2021) Conforma la antología de cuentos Presbítero Eternos Residentes (Ángeles del Papel Editores – 2021) Participa en la Antología Sombras fúnebres (Ediciones Vicio Perpetuo Vico perfecto – 2021) Es compiladora de la antología ERROR 404: Vínculo no encontrado (Editorial Libre e Independiente – 2021) Publicaciones recientes en Revista Delatripa y Revista Rito Autora del libro Tenebrismo (Sexta Fórmula —2021)