"Souvenir" poemas de Juan Carlos Vásquez

Souvenir

Fastidiado por 

el eterno sentimentalismo

de fondo rosa

al que se ve sometido

prescinde de su necesidad 

de afecto,

ahora la nueva serenidad

le aporta ganas 

de una inmoralidad abierta.

 Al saberse acabado

deja de flotar,

desentraña, finca algo 

diametralmente sucio y perturbador

mientras rivaliza

abiertamente contra todo.

Todo cuanto pensabas y más

 La representación se prolongara,

corra, está usted siendo atrapado

por descarte,

se le dio de probar

y ahora padece 

de  palpos  letárgicos,

quiere repetir para 

mitigar sus ganas,

quiere más de lo que puede.

 Está usted

entrando en peligro 

sabiéndolo y no se para,

usted ve de forma graciosa

a la multitud,

dribla, 

           ladea,

 esquivando  

                     desenfunda.

  Hoy, apenas si se mueve,

no recuerda,

 ha mentido por el souvenir 

ahora todo es rareza

por congraciarse

con la trampa

pero inevitablemente

 obtendrá lo que 

se merece,

el día resbala, 

tiembla,

el peligro abunda. 

Cansancio de poesía

 No hay en la poesía

ni en mis mecanismos

formas,

puedo suponer cosas

pensar en el azar

esperando una sorpresa

o un milagro,

decir lo dicho

crear importunando

y aun así no dejara el ciclo

de seguir con su desgaste,

qué te puedo decir

para dejar de gritar

en el absurdo.

 Creo aburrirte susurrando hechos,

agitando moscas,

estoy flaco y floto

repitiendo

aun que incendiare las conexiones,

las mismas cárceles y yo incursionando.

 Y es que observo el mensaje

sobre la planicie

con mi oleada de toques,

yo quisiera

haber prolongado en su cara

la razón

pero los murmullos me colocaron

frente a las antiguas incógnitas

de la superficie.

Formas

 Al saltar, 

pensaría en volver, 

cayendo,

               al caer,

un látigo partiría 

mi espina dorsal,

todo lo que fue vida

tras una silueta marcada 

con tiza.

¿Y si fuese un disparo?

el índice en la profundidad

sintiendo todo el peso,

esos espasmos

como descargas de miedo

para apagar la luz

en una noche 

de vísceras.

 ¿Y si fuesen sogas?

el aire perdiéndose, 

los ojos saltando,

la sangre desviándose de la cabeza.

 Para el último viaje,

rastreando con esfuerzo

la más frágil combinación de nervios,

yéndose en un oleaje 

de espasmos

en las coordenadas exactas.

 Para el último viaje

la lengua serpenteando,

un químico en la falange,

las venas llenas de vidrio

viajando todo el universo.

 Para dormir soñando con vida

una noche sorda y oscura

siempre llega 

masacrando

un cuerpo lleno 

de amor.

*Juan Carlos Vásquez nació en Valencia, Venezuela. Participó en los volúmenes colectivos y antologías: Paseo en Versos (Pasos en la Azotea, Df México 2006); Hemiparesias (Visceralia Ediciones, Santiago de Chile 2006); Poesías y aparte el Libro y su Autor, Creaciones Literarias, selección de Betty Goldman y Enrique Epelbon; Estados Unidos 2007. Y en el proyecto artístico Mirages from an Unreal World by Laura Orvieto, Author house (New Jersey, 2010).  Fue seleccionado para formar parte de la Antología The World's Greatest Letters 2021. Bilingual Anthology English - Spanish. Integrante del grupo cultural Spanic Attack (Nueva York, 2004); The Hall (Miami, 2001). Es autor de los libros de relatos Pedazos de familia (Ediciones Estival, 2000); Vulnerables (Amazon Media EU S.à r.l… Ed. Filatel 2019; Ward 's Island, historia autobiográfica de su vida en Nueva York (2001-2006); Colapso. Poesía reunida (1999-2022). Reflexiones nocturnas y otras consideraciones.  Ha publicado en revistas como Barcelona Review, Babab, El coloquio de los perros, Canibaal, Almiar (margen cero), Letralia, en los diarios La Razón y el Impulso. Obtuvo distinciones en los Concursos de poesía pro lingüístico y multimedia Premio Nosside (Calabria, Italia), ediciones 2005 y 2006. Finalista del concurso de microrrelato «Guka» Buenos Aires, 2018.  Vásquez se trasladó a la Florida en 1999. Desde entonces ha vivido en Tampa Bay, San Francisco, Nueva York y otras ciudades de Estados Unidos y España. Actualmente reside entre Barcelona y Alicante.  

 

"Fusión natural" Pinturas de Juan Carlos Muñoz y Mónica Correa Ortiz

Nombre: "Blanca Ofelia Ortiz Alvarez"

Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera

Medidas: 35*50cm

Año: 2022

Flor: Pompón dalia

Pájaro: Coquito

Nombre: "Juan Ernesto Muñoz Alvarez"

Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera

Medidas: 35*50cm

Año: 2022

Hierba aromática para condimentar:

 Cilantro 

Pájaro: Tangara cabeciazul

Nombre: "Luz Dary Cano Cano"

Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera

Medidas: 35*50cm

Año: 2022

Paloma: Torcaza caminera

Flor: Solidago

Nombre: "Ramón Emilio Muñoz Cano"

Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera

Medidas: 35*50cm

Año: 2022

Hortaliza: Espinaca

Pájaro: Periquito sombreado

Nombre: "José Darío Correa Cardona"

Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera

Medidas: 35*50cm

Año: 2022

Planta medicinal: Cidrón

Pájaro: Turpial montañero

Nombre: "Lilia Salinas Cano"

Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera

Medidas: 35*50cm

Año: 2022

Flor: Hortensia

Pájaro: Barranquero

Nombre"Luz Estella Muñoz Alvarez"

Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera

Medidas: 35*50cm

Año: 2022

Colibrí: Amazilia coliazul

Flor: Gladiolo

Nombre: "Héctor Guillermo Cano"

Técnica: Acrílico, óleo, acronal y polvo de madera

Medidas: 35*50cm

Año: 2022

Planta: Albahaca 

Pájaro: Tucaneta Esmeralda

*Mónica María Correa Ortiz (San Cristóbal, Colombia, 1966). Artista plástica, egresada del Instituto de Bellas Artes. Desde 1996 dirige el Taller de pintura infantil “ABRIENDO CAMINOS” en San Cristóbal, Medellín. Ponente en el conversatorio Voz con voz, espacio para resaltar las manifestaciones artísticas y culturales. Parque biblioteca Fernando Botero, Medellín (2016). 

*Juan Carlos Muñoz Betancur (Armenia – Colombia, 1967). Artista plástico, egresado del Instituto de Bellas Artes de Medellín. Desde 2010 dirige el taller de pintura “Construyendo sueños” en Medellín. Ha realizado múltiples exposiciones de su obra, entre las más recientes están: exposición virtual San Cristóbal en sus artistas. Homenaje, parque biblioteca Fernando Botero (Medellín, 2020), al borde, Fundación Universitaria Bellas Artes (Medellín, 2019), Flores y fauna, universidad de Medellín (2016).

"El último grito de protesta" cuentos de Mateo Vásquez Grajales

 

El último grito de protesta

Ese día se habían llevado a varios cantantes. El padre de Manuel era consciente de ello:

—Hijo, ¿sabías que las montañas saben cantar?

—¿En serio, padre?

—Sí, y hoy es noche de cánticos. No te asustes si escuchas varios "¡ahh!" en la madrugada, de esa manera calientan sus gargantas.

—¿Puedo quedarme despierto para escucharlas?

—No. Ellas solo cantan cuando el pueblo duerme.

—Qué necias, pero bueno. Hasta mañana, padre.

—Hasta mañana, hijo.

Más tarde se escucharon varios "¡ahh!" entonados en las montañas:

—¡Qué bonito! —exclamó el niño entre las cobijas, luego de haber desobedecido.

Y al otro lado de la alcoba había un hombre empapado en llanto. No cantaban las montañas. Gritaban los desaparecidos.

 

La Escombrera

—¿A dónde me llevan?

—A donde llevan a todos los señalados.

—¿Y tú qué haces?

—Sacándote los casquillos de las balas.

—¿Por qué?

—Ya estás muerto. Necesito comer —sentenció el gallinazo.

La Escombrera/2

—Me duele el estómago, mamá.

—Debe ser por el hambre.

—¿Y quién apagó la luz? No veo nada.

—Dios lo ha hecho.

—¿Y a qué hora despertaremos?

—No lo sé, hijo, no lo sé.

Mañana saldrán flores. Ambos serán el fruto de esta tierra árida.

 *Mateo Vásquez Grajales, nació en Medellín, Colombia, en el 2001. Es estudiante del pregrado de filosofía en la Universidad Católica Luis Amigó, y coautor del artículo de investigación: La ética como saber, encuentro y reconocimiento con el Otro (2022).

"Ser profesora en Spagnistán" relato de Margarita Bokusu Mina

La protagonista de este texto había aprobado unas difíciles oposiciones, en verano del 2014, para ejercer de docente en Spagnistán (S-pain en inglés, de "pain", "dolor"), un país de esosdonde la corruptela no tiene parangón.

No había obtenido una calificación muy alta, pero suficiente para que la llamaran para hacer sustituciones, si no a principios del curso, a principios del año, le había asegurado su profesor de la academia ("el sacaero" la apodaba ella por eso de lo caro; que te sacaba hasta las túrdigas, vamos).

Total que, así la llamaran a filas, a galeras, es decir, a dar clases, de todas formas, sería precaria, si bien no tanto como permaneciendo en casa de sus padres, sin ingresos, con más de cuarenta años, tal era su situación, sin ser una excepción en su tierra. Pero transcurrió el curso y no la llamaron.

Había pasado un año malo, no solo por esa decepción y desesperación sino por una breve relación sentimental en la que temió por su vida y además por la pérdida, a finales de noviembre, de su hijito-perro, con el que había pasado más de quince años. Esto la había trastocado sobremanera. Ella había imaginado miles de veces que cuando impartiera clases no lo dejaría solito sino que habría rescatado de algún refugio animal a una compañerita para aquel magnífico can, para que se dieran cariño como solo ellos saben hacer. Se sentía responsable...

Comenzó a pensar que todo su pesar por la ruptura con aquel hombre al que había amado también había influido en la desaparición de su pequeño, ya que casi todo el mundo sabe que ellos sienten cómo están sus “dueños”, sus personas, antes que estos mismos.

Fue consciente de que había comenzado a delirar cuando comentaba a aquella amiga, o a aquel amigo, que se cruzaba en su camino, allá por las navidades del 2015, que si no la llamaban para enero no iba a creer en nada y también iba a seguir sintiéndose culpable por la muerte de su perrito, por los siglos de los siglos y, ya de paso, de la de otro amor: un novio, un hombre, otro magnífico compañero que había fallecido hacía más de cuatro años... La protagonista de este texto lo planteaba así:

- Mira, te voy a contar una locura, si me llaman en enero, aunque sea para menos tiempo que si lo hicieran después, voy a creer en lo que haga falta: en los espíritus, en las energías, en los extraterrestres, en, en…. y también me voy a sentir mejor con respecto al fallecimiento de… Y bla, bla, bla.

Acababa de conocer a un hombre bueno, al menos esa fue su primera impresión. Se lo había presentado aquel que le dio miedo seis meses antes, que después de estar desaparecido en combate había regresado a sus brazos cuando ya no lo esperaba, lo cual también le había trastornado, ya no era el mismo sentimiento el que recorría su cuerpo, el amor se había convertido en desconfianza. El hombre bueno le hizo sonreír:

- Si te llaman, cree, aunque sea en la santa Junta de Anarkworld, provincia de Vandalia.

Los de la dichosa Junta eran los encargados de llamarla.

Era miércoles, 27-1-16. Tres días quedaban para que se produjera el milagro si es que había de ocurrir. Estaba en el puesto 13, pero también lo había estado antes de las navidades y luego había subido al 21 y así se había mantenido angustiosas semanas. Cuando regresó de desayunar vio que tenía una llamada perdida. La devolvió. Comunicaba. Insistió. Respondió una señora que le aseguró que le llamaba para que hiciera una sustitución donde La Roja (donde dicen que es verdad, que se oye por las noches… aquel moro… cantaban hacía décadas) pero, aparte de la asignatura para la que ella se había preparado, debía saber francés porque necesitaban cubrir también cuatro horas semanales de esta asignatura. La señora, desde bien temprano, había estado intentando localizar a alguien que cumpliera los requisitos,

la protagonista de este texto era la treceava opción, pero nada, no podía ser si no tenía un documento que certificara su nivel de francés, que no se preocupara, que seguramente la llamarían en breve. La protagonista de este texto no daba crédito, nunca le habían comentado un caso así.

Qué pena, qué rabia, así que debía ser cierto lo de aquella compañera de universidad, hija de una señora de la limpieza, que aprobó en el 2010 y no la habían llamado en los dos años siguientes, debido a la crisis decían unos, otros que por falta de “enchufe”, contactos, y tuvo que esperar hasta que se convocaron nuevas oposiciones, volver a intentar aprobar. No sabemos si lo consiguió. Desde luego no era el caso de aquella hija de profesores que sacó la plaza cuando meses antes no sabía si presentarse… Sacar la plaza: convertirte en profesor/a para toda la vida, cobrando vacaciones, sin tener que volver a examinarse cada dos años que es lo que ocurre si eres interin@, es decir, si solo te llaman para sustituciones…

Tras aquella llamada matutina, la protagonista de este texto decidió que lo que acababa de aprender, eso de que podían llamarte sin estar en el número uno de la lista y para sustituir también a alguien que no daba clases de la materia para la cual tú opositabas, no supusiera el apocalipsis, sino que lo tomaba como una señal divina que le mostraba que hay otros mundos aunque están en este y que podía quedarse tranquila pues no había cuidado mal a sus amores, solo que no había clamado al cielo con exactitud. Con precisión tenía que haber pedido que la llamaran sí, como habían hecho, para una sustitución pero, claro, sin requisitos extraordinarios.

A pesar de todo, esa mañana, a causa de la llamada, no pudo estudiar para las injustas, inhumanas pruebas que iban a realizarse, como cada dos años, si no eran congeladas (lo cual había ocurrido en alguna ocasión), en unos cinco meses, y se puso a leer un dominical.

Providencialmente encontró la historia de Everett Worthington, ingeniero nuclear y catedrático de Psicología de la Universidad de Virginia (EEUU). Parece ser que cuando Worthington acababa de publicar uno de sus libros sobre la capacidad de perdonar, un ladrón entró en casa de su madre y la golpeó brutalmente hasta matarla. Parecía que la vida le estaba gastando una broma de mal gusto ya que su primer pensamiento fue acabar con el agresor con su bate de béisbol, pero se puso en el lugar del ladrón y pensó en el pánico que habría sentido al entrar a una casa que creía vacía y encontrarse a una señora. Entonces se dio cuenta de que él mismo no era mejor que el delincuente porque en realidad el asaltante reaccionó al pánico y, en cambio, él se había planteado que quería asesinarlo.

Aún así, algo no le cuadraba a la protagonista de esta historia

 

* Margarita Bokusu Mina es su seudónimo. Nació en 1969 en Málaga. Comenzó a escribir desde los 13 años, inició sus estudios de psicología a los 18.  A los 20 años se marchó a Londres donde pasó algo más de dos años siendo acomodadora en un teatro. Se licenció en Filología Inglesa en 2003. En 2008 comenzó a escribir su primera novela, publicada con la Editorial Bubok a partir del 2013.  También se dedicó a estudiar oposiciones que aprobó en 2014. Lleva más de un lustro como docente. En 2022 publicó su decimotercera novela.

“La salvación a un pastelazo de distancia” relato de Eduardo Honey

 

“Tú eres el elegido” ordenó el Presbítero Sánchez desde el streaming en la pantalla, otorgó las bendiciones finales y terminó la misa por videoconferencia. De inmediato llegó al chat un mensaje indicando los ingredientes necesarios para hacer el pastel, cómo esconderlo para pasar registros y así esquivar la vigilancia. El Presbítero rogaba encarecidamente ejercitar el lanzamiento. Luego avisaría lugar y momento para entrar en acción.

El creyente sacrificó sus ahorros y adquirió lo solicitado. Varias veces preparó tarta para   practicar en la cancha detrás la abandonada iglesia. Cada una lo dividió en cinco partes. La primera vez terminaron lejos del objetivo, en la segunda fueron más precisas y al final terminaron en el blanco sin importar distancia.

No faltó a la streamisa diaria durante semanas. Una mañana llegaron las instrucciones finales. Pidió dinero prestado a su mamá para comprar ingredientes, se esmeró en preparar su obra final y llegó en transporte público al lugar indicado.

Cuando la presidenta de la nación bajó de la limusina, sacó el pastel y arrojó cuatro partes igual como lo hicieron otros mil creyentes alrededor del mundo. Mientras el rostro de la mandataria se disolvía por el ácido, comió la rebanada final contento de saber que, con un simple postre, ganó el perdón y el paraíso. 

*Eduardo Honey (México, 1969) Ing. en sistemas. Autor de Códex Obsidiana, Cósmicos espejos humeantes, Cronofauna, Séptima Puerta y Firmamentos ocaso. Participante desde los 90s en talleres literarios bajo la guía de diversos escritores. Publica constantemente en plaquettes, revistas físicas, virtuales e internet. Textos suyos fueron primero, segundo, tercer lugar o finalistas. Ha sido seleccionado para participar en diversas antologías. 

"La casa de barro" poemas de Pablo Andrés Rial

Mi madre murió,

un día como hoy

un día cualquier otro

podría haber sido un lunes

un miércoles o un domingo,

en verano, invierno o primavera

en una hora como cualquier otra

podrían haber sido las cuatro de la tarde,

las doce del mediodía o las tres de la madrugada.

Cuando mi madre murió

cubrí su casa de barro

e Inundé su habitación

y también su jardín

arranqué las flores que tanto cuidaba

quemé el mantel donde cenábamos

y rompí las puertas

me llevé a sus perros

y les di de comer

fue un día como hoy

un día como cualquiera

que jamás existió

y no podré olvidar.

**

Se me cayó

el frasco de mermelada

hubiera querido decir: 

-lo siento

-

pero pasó/

lo levanté roto

lo tiré a la basura

y fuimos a comprar otro

y pensé que a veces

el impacto te salva

de que herido

no te consuman.

**

Me aterra morir como nací

a los gritos

y sin entender al mundo.

**

Soy ese gato

que se sube al árbol y no puede bajar

soy la señora

que llama a los bomberos para auxiliarlo

soy los bomberos

que llegan a rescatarlo

soy ese gato

que vuelve a subir.

**

Me quedo acá,

en plaza San Martín

mirando a un viejo fumar

mirando a turistas y oficinistas.

Me quedo acá

en los brazos cruzados de alguna paloma

en las dos o tres palabras que quise decirle

y ya olvidé.

*Pablo Andrés Rial. Poeta, escritor, dramaturgo y crítico literario. Nació el 24 de junio de 1984, en Capital Federal, Provincia de Buenos Aires, Argentina. Participó en diversas antologías y coordinó talleres literarios, fue creador  de algunos cortometrajes y obras de teatro. Actualmente es colaborador en revistas culturales, como crítico literario y periodista, en España, México y Argentina.