Sobre el gemido trasegar de la muerte y sus dominios

Ahí está la muerte arrastrándose

como un anciano moribundo que se resiste a su último movimiento.

Camina recorriendo sus mazmorras,

su sombra inunda lentamente

los laberintos sin salida

de muros agrietados,

arruinados y enmohecidos desde el nacimiento de la tierra.

Su hoz la anticipa y la anuncia,

con un susurro de desiertos,

su voz es el Azif lleno de secretos,

dotado del eco flébil y desesperanzado

de millares de fantasmas que le siguen.

El fuego de las antorchas

que habitan el calabozo,

tiembla cuando su rostro se presenta

desde el fondo del lejano comienzo

de sus insondables catacumbas,

como un rezo de espectros penantes

y condenados al terror de los mortales.

Ecos...

ecos...

ecos...

esas son las visiones que tenemos de la muerte,

igual a piedras lanzadas

hacia un pozo sin fondo,

infinito como la agonía de los vivos.

Ahora el filo ansioso

de puertas que se abren

y gritos que no pueden escucharse,

los humanos son las voces que se quedan

los demonios

los que han logrado marcharse.

El papa genera desplazamiento.

Acaricié el puñal,

suavemente lo guié a mis entrañas.

Se sumergió sigiloso,

en lo más profundo.

Llegó el delirio,

el hambre,

el afán de saciarla, conciencia.

La luz,

nunca habito en mi de nuevo,

no la necesito, nunca la necesité

¿Acaso realizo procesos fotosintéticos?

No.

Yo vivo cómodo en la sombra,

en la esquina del aula de clase.

En la adolescencia,

escapaba con frecuencia al limbo.

Contaba almas confundidas,

como lo hace

aquel imbécil que no disfruta su insomnio.

Hace poco intenté ingresar,

hallé un letrero:

propiedad privada, no pase.

supe que el papa

no vio rentable el negocio de las almas.

Decidió, en cambio,

sembrar allí canola transgénica.

Sin más opción,

busqué refugio en la oscuridad,

donde soy pleno

hasta el día de hoy.

Agonizando con mis cucarachas

inhalando baygon.

“Hoy un niño decidió ser poeta, se imaginó desnudo.”

México prehispánico

Adoré los moles

manché mi ropa

aprendí el náhuatl

correteé a los guajolotes,

se hicieron universales el chicle y el papalote.

La coyolxauhqui me aflige,

Mictlantecutli me asusta,

Nezahualcoyotl me enamora,

la consigna de Cuauhtemoc me motiva

el romance de Meztli y Tonatiu me fascina.

Danza del viento con plumas,

pies ligeros, músculos fuertes

humo con aroma que trae recuerdos.

Papel de árbol, sangre de nopal

huesos que caben en una vasija,

conejo en vientre de luna.

TODAVÍA

¿Me piden un poema?

Es regalo el canto

de mis ancestros

todavía viven

en mi sangre.

(Agonías, ocasos de hielo

inundan mis raíces)

Nuestro cielo, con sus dioses,

lo incendiaron.

Legiones de nubes

de ceniza

nos arrebataron el sol

y lo encadenaron

a un azul infame.

Nuestra tierra

esta porción de tierra

conmemora todavía

el sagrado canto

que la humedecía.