martes, 31 de mayo de 2011
Engranajes del caos parte I
El tiempo fue confuso y delirante; el espacio, indefinible, tanto o tal vez ninguno.
Sobre las rocas ardientes he escrito mis palabras y entre las ciénagas de los muertos han retumbado mis pasos, pero aquí, tarde ya, lugar de tan negras penurias, no hay roca que no se haga polvo, o fuego que por fatuo o genocida que no se abstenga airoso a transmitir mis fútiles palabras.
Cuando algún brusco dobles en los pabellones de la existencia haya secado estos pantanos y ya solo el oxido y la herrumbre me acompañen, mi ser adormitado no recordara a los viajeros, pues las apéndices dolientes y palpitantes en las que las luz refractada puede constituirse, no son lo que me ha traído, ni serán tampoco algo que aquí pueda mantenerme.
Y las estrellas brillaran...
Pero mis emblanquecidos ojos estarán ya muy lejanos a sus cuencas.
Y las fieras bramaran condolidas…
Mientras de cada orificio en mi cabeza mana la sangre a borbotones.
Pero tu Satán, tu el adversario, magno engranaje del caos perpetuo; nunca serás tan poco como un indómito calor en el corazón atribulado. Tu Satán, al hades la treta has plantado y sobre este mundo de humedades serás inclemente inundación.
Y a mi ser vendrá la musa, en fiebres y sueños, nebulosos y largos sueños, carne agrietada y mancillado espíritu. Ahora mas incompleto aun que al obtener estas pesadas cadenas, con la locura danzando y con la muerte bebiendo, mis huesos se han hecho agudos como edipicos alfileres. Y en esta abominable jerigonza, me dirijo hoy a los hombres:
La musa y la parca, tanto para decir me han dado; la fiebre y la hiel han hecho de mi verdad pendenciero veneno, Pero tu Satán, al haber perdido yo mi humanidad sanguinolenta, me has premiado con un trofeo de inigualable valía, siendo tu mismo la ineludible antagonía, irónica contrariedad de la farsa divina, has anclado mis anhelos al latido original. He visto por tu mano, que más allá de donde se guardan los frascos multicolor, más allá del espacio insondable por el que pululan las aves negras, todo es en el fondo uterina calidez. Burbujeante, hirviente y antiquísimo caldo de cultivo, mal errante en la creación, que se hace polvo y niebla, agua y magma, según lo deseen el caos y la madre del abismo.
Ilustración:
"Fisionomías del Caos I"
en http://caosprosaico.blogspot.com/
viernes, 27 de mayo de 2011
Kristo pagano
Yo trate de renunciar a mi mismo para encontrar la iluminación
Pero estaba solo conmigo y no estuve dispuesto a traicionar lo único que he tenido,
Necesitaba entender que yo era el camino y era el Kristo.
No renunciare al paganismo pues mi sangre hierve en el fuego del ritual,
La pureza de mis instintos puede llevarme más allá de ellos
Cuando siento palpitando con fuerza de tambores en un circulo de ritmos infinitos;
La mente se ha ido y el arquetipo habla con sus signos de cuerpo, de carne.
Yo reclamo invocaciones a los dioses lunares del abismo, a los dioses sabios del instinto
¡Queremos sangre y lujuria queremos llenar el círculo de pasión!
Esta es, ¡maestros de las sombras! nuestra ofrenda en la noche del Sabbat,
En todos los rincones de esta esfera las estrellas nos marcaron el tiempo del ritual
Y en nuestro corazón todas las sectas y sus dioses son el mismo.
Creyeron que estábamos muertos pero jamás nos hemos ido
Estuvimos escondidos tras una muralla invisible de metal
Decididos a ser parias para no dejar morir lo legado por los dioses malditos.
Principita Alicia.
Alicia salta de estrella en estrella tan graciosa y alegre como siempre
Ella juega golosa con los planetas y se es conde detrás de las nebulosas;
Alicia recoge flores en astros muy lejanos.
Ella persigue al conejo de la luna y luego se deja perseguir por el
Para despues comerse juntos todos sus pasteles;
Por que la luna no es de queso pero si tiene un conejo pastelero.
Alicia visita al sol y el aprovecha para pedirle un poco de luz y calor,
Como ella es una niña tan dadivosa nunca se lo niega, lo da todo sin condiciones.
Ella desconoce los cataclismos del mundo, su sufrimiento y su dolor,
Es feliz y vive en paz, no sabe del odio, no siente temor
Ya que corrió con la suerte de no ser humana.
Alicia es tan encantadora y hermosa…
Su cabello es tan negro como la nada del cosmos,
Su piel es tan blanca como la perla de los cielos,
Y sus ojos mas brillantes que todas las galaxias del universo.
No hay metafora para su ternura y sus chulitos en el cabello
Pues su sonrisa y su inocencia son solo comparables con su pureza infinita.
Alicia puede hacerse increiblemente pequeña
Para caber en las nubes de la tierra
Acostarse alli e inventar hermosos sueños,
Luego se despierta cuando quiere y sigue jugando…
eternamente…
"Aquí y ahora" ensayo de Mario Mendoza
jueves, 26 de mayo de 2011
Saudades.
A veces, tengo la saudade de poder arrancar los colores de los ojos de las mujeres. Poder desterrar los gobernantes al país de los minimercados, donde siempre los precios bajos, sean imposibles de adquirir con su propio salario.
Ser la entre pierna de un Estado, donde los niños de diez y quince meses de nacidos, se apuñalen entre sí, como hinchas de barras distintas.
Donde las aves sean el abono para sembrar repollos, que dichos repollos se clasifiquen en tres categorías; oro, plata y bronce, y que el de mejor sabor sea el de sangre-cobre.
Una realidad, en la que no sienta esta leve incomodidad que me hace el más muerto de los muertos. Y que el sueño, solo sea una salida de emergencia directa, hacía el vientre de gestación de cinco madres diferentes, quienes darán a luz a cada una de mis extremidades.
Mirar hacía el cielo, gozar de la luz violeta del sol y poder sentir la inconfundible fragancia de su pánico, mientras es decapitado por la luna.
Tomar los senos de la Reina, hacerme un corbatín con ellos y poder disfrutar de sus pezones cada que mis erecciones lo necesiten.
Una realidad que solo sea un sueño, simple y suave sueño ajeno, prestado y luego hurtado. El sueño más hermoso de los sueños, que sigue vivo con el lagañar de mis mañanas.
miércoles, 25 de mayo de 2011
Zoon Poetikón
lunes, 23 de mayo de 2011
Escribir sobre escribir
sino porque se tiene ganas de decir algo”
Emil Cioran
Duro combate contra uno mismo, el ejercicio de embadurnar papel con garabatos apiñados uno tras otro, se parece más a una carrera de largo aliento, donde no importa tanto ganar, como demostrarse que se es capaz, no importa lo tortuoso y lo inutil de dicho esfuerzo. Se puede escribir por diversas razones, ejemplo: para decirle a García Márquez y a Vargas Llosa que por favor paren de cagar tinta… o para decirle a Cesar Vallejo, no importa donde se encuentre, que gracias por su lección, que a mi también se me ha quemado el pan en la puerta del horno la mayor de las veces.
Desde luego existen otros casos, explicarle a Camila, digamos: que la luna vienen en las noches y algunas tardes, nada más que para jugar con ella a las escondidas por entre las nubes; luego un beso con sabor a chocolatina en mis labios, un graciaspapi rapidísimo y tan tan se acabó. Escribir también para arriarle la madre a Jürgen Habermas y su teoría de la acción comunitaria; y el consenso y toda esa majadería dizque postmoderna, que obligan a tragar a personas inocentes en todas las universidades con el ánimo de postmodernizarlas y hacerles entender su tal globalización a la brava, ¡habrase visto!.
Por supuesto que hay razones mucho menos irritantes, pretextos si se quiere lúdico-eróticos, como decirle a Lucy: boquita rica, voz de saxofón/infinidad de piel que es mi desmesura/ desde aquí mi boca, mi triste boca envía besos/ muchos besos a tu tierno, perfumado y delicado sexo…
¡Escribir para dejar constancia de que no soy una foca! Escribir y no dejar caer en el olvido a mi compadre Gómez Jattin, palabras para decir que te extrañamos hermano, que nos hacen falta tus manos gigantes bailando en el aire con esplendor de mariposas, que se acabaron los poetas, que nadie recita versos con la berraquera que tu lo hacías, que no estabas loco, que tan solo eras un niño cereteano, huérfano en las calles de este despiadado muladar, Raulito en verdad como dijo Jaramillo Escobar: ¡tu si eras el putas!
Escribir por no llorar, escribir mejor que convertirse en asesino en serie, así se justifique más lo segundo, escribir con todos los colores del arco iris la palabra ANARQUÍA, en mayúsculas sobre un fondo azul como el mar y el cielo de Neguange, escribir recetas de exóticos platos y vinos calientes y aromáticos, para seducir incautas colegialas, escribir, escribir antes de un buen morir.
En fin, creo poder seguir enumerando las múltiples razones que hay, que tengo para escribir, pero no quiero cansarlos ni hacerme el latoso y siento que es mi deber punto final aquí.
A manera de colofón
Es imperativo escribir cuando no se es futbolista profesional, top model, protagonista de algún reality, conejita Play Boy, chica Med o al menos decadente estrella del cine porno.
jueves, 19 de mayo de 2011
La Matriz de La gran bestia
pare gusanos rojos y verdes a lo
largo del día,preñados de gente
y de cosas,de expectativas y frustraciones
de miedos y valentías,de ruidos y
silencios,de cortesías y salvajadas,
de afanes y parsimonias,de inocentes
y culpables.
Se aproxima un gran gusano rojo,
al principio orden y calma,en
nutridos intestinos,
Al llegar,explosión indomable de una
veloz estampida,suplicio efímero hasta
el próximo vómito,reincidente en cada
destino compartido, vómito que es ingerido
una y otra vez,hasta el destino final.
al otro lado,mirada expectante!!! de
unos gusanos verdes,con iguales
nutrientes....
domingo, 15 de mayo de 2011
Mundana ebriedad
Ecos del Ser
viernes, 13 de mayo de 2011
UNA TRAMA QUE TE NOMBRA
lunes, 2 de mayo de 2011
…OTRA QUE SE FUE
Zunilda, Zunilda vieja “berraca”,
Sauco, Verdolaga, Apio y Albaca,
Maíz, Caña, Yuca y papa,
siembra, cosecha, recoge y empaca.
Zunilda, pija, piel de bronce
tabaco de coca en sus labios,
trabaja cual arriera de cinco a once,
dobla sus pies enjutos y cansados.
Hoy…no se ha parado la vieja,
el molino y el pilón aún duermen,
no hay quien riegue el maíz y el germen.
Hay silencio, ya la negra ni se queja,
el rancho frio, se cayó la estaca,
se fue Zunilda,…vieja berraca!