―Acerca de un sueño que
Carl Jung
describe en el Libro Negro, que le permitió
embarcarse
en una
relación con Toni
Wolff, una mujer que había conocido tres
años antes―
“Sólo en las primeras horas de la noche podré transformarme
en un ser humano, mientras el palomo está ocupado con los doce
muerto”.
Carl Jung, Liber Novus
Hacia los
primeros chapaleos del amanecer yo me vi enfundado, puro huesos y plumas.
Conque no sólo me sorprendió verme vencido, sino que el cambio de cuerpo
presagiaba ese hermoso mandhala,
tridimensional y azulino alucinado en las primeras horas de caída libre, hacia
la nueva dimensión del resurgimiento.
Era que sólo
advertía el cambio, la mutación sorprendente, el vuelo sugerido, en el sueño
controlado de lo que ensalmarse puede desde lo onírico, en teoría inconsciente,
me refiero.
Pero mi
piel antropofágica, mi pasado evidenciado en un presente que incorpora el
codearse con la piel intacta, asentarse deberá sobre el cieno que la memoria
imanta como cansinos pasos hacia un pantanoso terreno que sólo el alabeo de los
brazos o un ventarrón alado valida, avance estrepitoso, apocalíptico virar, de
un mundo dividido.
La flor de
lis que acababa de picotear me preparaba en la firmeza que restaría dar la
vuelta al mundo y
“solo en las primeras horas de la noche, poder
transformarme en un ser humano, mientras el palomo está ocupado con los doce” muertos.
En la cena
con mis cinco hijos, yo me vi en espejo bruñido con la piel del árbol
traganiños, que luego de unas décadas, comprendí con precisión, que se trataba
de un phallus, pero que más adelante
una interpretación sacra me convenció de ser la sangre de Cristo ardiendo en el
paso inmemorial de un pasado inmediato.
Pero con
todo, el yantar lucía copioso, con la delicada parsimonia de las familias bien
acomodadas que bajo un roble altísimo y agarrotado de las copas, sustentaba un
paisaje serreño, de lo más idílico.
¿Abrevar
podré de esa garrafa, las delicias del delirio, el elixir de una vida sobrada
de intentos vitales que la flor de la preñez lleva contable?
Asido a
mis cinco retoños, no pudo haber más dicha que el potaje, que en la cena se
prueba con halago, cuando justo y como caído del mismo Espíritu Santo,
desciende la garza blanca o la paloma en medio de la mesa, convirtiéndose en
una niña de unos ocho años, bellísima, rubicunda, que tan presto regó el cuenco
de mermelada de frambuesa, se aprestó a corretear con los niños por el césped y
los chopos.
Sabedor de
que lo vívido no era más que un reflejo, obliteré las dudas de que esto pudiera
trascenderse en inútil realidad y no me di un pellizco para que el goce secreto
de durar el mito que dura, permanezca.
Volteo a
recoger el balón tras el árbol de carne y resina sangrienta, y me doy con la
sorpresa de que la niña me susurra:
Vuelvo al otro lado del mundo, donde me espera mi destino en los pantanos
donde abreva la flor de lis el barro negro de la sabiduría; y tan presto me convierta en
palomo, vigía seré de los doce
muertos, que por descontado repiten
el espejo, donde crece la duda de la
dicha; es una gloria o la firmeza de que el clan que se repite es el puro
reflejo en apariencia, loable por sus mitos enterrados en una caja pragmática a
futuro abierta por un náufrago de todos los inventos allegados a la
descomposición terrena de lo divino; que por costumbre o hartazgo, siempre
troca en degradación, a partir de la limpia creatura, apacentada por el mal,
que desde un principio lo habita.
El manto
en dos desconocido que al primer alabeo despuntando luz del alba se contrae o
constriñe hacia la centuria de un mar dividido, que hacia el tibio atardecer
troca en desierto candente, símbolo de la consciencia en copa de oro
reverberando en las paredes del seso que todo lo abyecta.
Vuelvo al otro lado del mundo,
y me sé
henchido bajo la transmutación de pluma en carne, de carne en desvelo, cuando
al posar un huevo sobre el mundo de las transformaciones, símbolo del alma
representa, bajo la pura sentencia que alabea una prescrita agonía que posee
las artes usurpadoras de una idea inconsciente de que la dementia praecox, hoy llamada esquizofrenia, lleva en la bandera
sorpresiva de la imaginación, una pesquisa, acaso, con todas sus abscisas que
descompensa el ser en picada, que no es antagónica de una lucidez mental, tanto
que en su fuero desconocido se centran las bases creativas, El mundo dividido del que hablaba el
gran ser mitológico con alas de Martín pescador, encontrado muerto al otro día
en mi jardín de Basilea.
Suerte la
mía, volver a mi reino, de escalas reversas y laberínticos miedos lleno; tanto
el avance como la forma recurrentes del desvelo precisan una sub-interpretación
del paso pilífero que liebre alguna da en pos de su escape del halcón que la ha
de agarrar por los aires, para ser carne de buitres, en un nido obscuro como
blondo el lecho, acogiendo a los pichones.
Ha de ser
el lapso ternuroso de un amor filial que el hada serpentaria debidamente cornamentada,
alada y leonada, cruzando montañas flotantes, cambió el curso de mi humana
apariencia en ave espirituosa.
Ha de ser que mi mundo empieza,
Que mi
creencia en todo mentarlo, hace que el mandhala,
el gran signo azulino se presente por la memoria de un cieno, que luego de
procrear más y más dichos a la vera de un camino se aproxima, estando en lugar
alguno, en tierras desconocidas por el antro de la media pulgada, donde es
sabedor de leyes de la viviplexología y la hebdomadaria de míticos infolios de
medio octavo, expendidos en sesiones secretas, donde cada ser tunicado recibe
instrucción, emprendiendo así, vuelo a su mesa cada uno.
Pero mi mundo velado habría de sucumbir al desvelo.
Y sobre la
despensa de los desconocimientos que presta la confusión fanal, en el cambio
acelerado troca, cual los misiles una lluvia de estrellas, donde no sólo caerán
irremediables meteoros redundantes y hadas informes con la bituminosa
inflorescencia de los seres mitológicos a esa hora bellamente pulimentados por
el cieno argento como azóguico deplorado por una movida al chocolate sobre el
perol, hervidero de supinos brebajes
ascendentes de la noble mañana, a un vestal reconociendo el desmedro de lo que podría,
como no, según las posibilidades en descenso de aquella desgracia, que rodando
cuesta abajo, allega boqueando al borde de la huaca presunta de variabilidades
acaecidas,
hacia el
sueño descoyunta.
Qué será,
pues, si nadie abre despavoridamente las ventanas para codearse con un
coleóptero que ha vadeado las esclusas de lo humanamente posible, hasta ser
pergeñada la alucinación, el ala continua trepando el brazo que habrá de
accionar el habla, hasta emprender a segundos continuos la nueva mutación a
humano, a otro Jardín de Basilea, donde humanamente es posible que el desvelo
sea la matriz de esa enormidad vigilante, maquinadora de ríspidos velos que se
sueñan,
En este mundo dividido.
*Jack Farfán Cedrón (Perú,
1973). Entre otros volúmenes líricos ha publicado Pasajero irreal (2005),
Gravitación del amor (2010), El Cristo enamorado (2011) y Las consecuencias del
infierno (2013). Modera los blogs ‘El Águila de Zaratustra’ & ‘Exquioc’,
además de editar la revista digital Kcreatinn Creación y más. En 2012 dio a
conocer un volumen de reseñas literarias alrededor de veinte célebres novelas
de la literatura universal: El fragor de las quimeras, bajo la producción de
Kcreatinn Organización, de la cual forma parte. Algunas de las revistas
virtuales en las que han aparecido textos suyos: Letralia (Venezuela);
Periódico de poesía (UNAM), Destiempos, Campos de Plumas (México); Revista de
Letras (España); El Hablador, Fórnix, Sol Negro, Ablucionistas (Perú); Letras
hispanas (USA) y Resonancias (Francia). En 2016 formó parte de los 105 poetas
de todo el mundo, invitados al III Festival Internacional de Poesía de Lima,
FIP Lima. Blog: http://elaguiladezaratustra.blogspot.pe/
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