Estancia
Me cuesta tanto
cruzar esta puerta.
El umbral no es un paso,
es una estancia.
Ignoro si el vacío me aguarda
o si soy yo quien lo habita.
Descubrir el otro lado
es mi brújula,
pero sigo de pie
ante la misma entrada.
Sin tocar, sin abrir.
Inmóvil en este ciclo.
Al final,
la espera
puede volverse apacible.
Flotar
A solas,
ensayo mi muerte.
Mi cuerpo se vacía
frente al espejo.
Goteo.
Un metal abierto que no sé cerrar.
Dime:
¿alguna vez me has visto
flotar?
La rueda
No queda nadie
en este cuerpo.
Giro.
La rueda no tiene principio,
pero reconozco
cada grieta del suelo.
Qué dócil
el ruido de la mente
al romperse.
*Ingrid Escobar (Concepción, Chile, 1991) es una escritora y fonoaudióloga cuya obra explora los límites del cuerpo, el vacío y la permanencia. Sus textos indagan en la introspección y la fragilidad del ser frente a los ciclos cotidianos. Ha publicado en la revista Cuadernos a la mesa (2025) y en la XII versión del certamen Biobío en 100 palabras. Su búsqueda literaria se centra en la introspección poética y la cartografía de la permanencia.
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