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martes, 22 de enero de 2019

Historia y poder: dos poemas de Tania Acosta Ayala


Historia y poder

Vivo en una isla de hierba azul, ríos rojos y 
una extensa cadena montañosa cubierta por flores de color púrpura,
hoy como ayer y mañana, el gobernante despierta 
y luego de alabar su imagen pusilánime en el espejo cínico de la historia,
toma su látigo, lo estira y golpea con todo
el rigor de su odio a los que aún respiramos,

el sonido divide el tiempo en un antes y después 
de los surcos de sangre,
es un silbido más intenso que el hambre, 
no puedo gritar, nadie lo hace, 
¿para qué?
estamos ante un público sordo,

por las noches puedo mirar la luna
mientras el que antes era mi amigo está lejos, dormido o distraído 
en algo más relevante que un cuerpo que agoniza

aún rezumban mis oídos, 
se trata de un sonido agudo 
ensordecedor
amarga sinfonía que desgarra 
este pedazo del mundo 

una Isla es la historia de un pueblo que espera
recibir el don de la cosecha,  
un lugar en que el ambiente es húmedo, 
y el calor acaricia la piel,
mientras la serpiente extiende su plumaje 
envuelta en los brazos del viento,

mi historia es breve pero la de mi pueblo es tan
de antes
como el instante en que el universo reconoció su latido,
conocía el ciclo de la tierra porque podía hablar con las estrellas, 
ahora soy la presa de las ficciones del gobernante, 
soy el ardor de mi espalda,
mi tristeza es una queja fugaz para el cansancio de mis días,

una Isla es un sueño sin destino 
espera inútil, 
una vez más caigo en el vértigo de la conciencia
el poder del otro no es total
pero la tormenta se acerca
es tarde, el mundo está por desaparecer


La codicia

ayer 
sólo hablé de ti  
con palabras distintas

pensé que el capricho del hombre 
desfallece al llegar a su trono de polvo 
que cuando subo hasta tus labios 
ciega busco el marsupio de mis días 

en ese viaje 
humedecí mis signos
con las olas teñidas por el sudor de tu cuerpo
tengo ganas de volver a sentirte
los recuerdos andan
como seres delirantes 
que transforman todo lo que tocan 

el tiempo vaga    arde    e   incendia 
no hallo la calma 
la distancia me pierde
intento producir el brebaje que mitigue
el dolor de la existencia
     es inútil
la historia: cazador hambriento      avanza
la sangre de un extremo a otro 
todo lo deshoja 

hijo de la hora cenital 
inunda con tu veneno 
la miseria de mi carne
escribe sobre la arena el 
infierno de dudas que te acosa

tu palabra es el sonido sordo
que tortura mi vientre frágil y deseante
tus dientes de limón clavados en el hueso
de mi alegría
tu costado vacío en que los cuentos de otros
adquieren forma y se encarnan en el vértigo 
del destierro

luego de ti
lloro la codicia impotente por saberte cierto
rito secreto del goce que hiere a la verdad  

tus manos 
el páramo donde destazas mi nombre 



*Tania Acosta Ayala
Psicoanalista, docente del Departamento de Filosofía de la Universidad Iberoamericana. Ha participado en eventos nacionales e internacionales sobre literatura, arte y filosofía.

Como artista visual, ha participado en exposiciones individuales y colectivas. Es cofundadora de la Colección Zapata Acosta. Sus principales líneas de interés son modernidad, psicoanálisis y violencia. 

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