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La poesía
Es una verdad diferente
Por cada lector que la palpa.
Es la deconstrucción del
Tiempo;
El contraste culto y vulgar.
Es la exhalación del
Odio visceral,
Que se disfraza en la
Resignación cotidiana.
La deconstrucción de la vida,
De la muerte, del amor,
De la idea.
La proyección de los placeres,
De las fantasías…
De las aficiones profundas.
Es la belleza en el acto asesino;
La pobreza del triunfador.
La precariedad desatada en genialidad.
La oportunidad del comercio,
La inclusión del millenial.
La voz débil en la algarabía.
Es un punto de fuga,
Una vida entre muertos.
La voz profunda
De la enfermedad terminal…
De la histeria.
Es el reflejo de la tristeza del hombre
Enmascarada en la esperanza diaria.
Es el vacío permanente.
Alteración 23.08 - 04.09.2019
Tan complejo;
Tan ilegible;
La realidad que permute
Y el individuo que transita.
Qué transformación
De la divinidad a
La mundanidad olvida
El hombre atrapado.
Del darse cuenta
Infinitamente;
Del olvidarse
Infinitamente.
Posibles caminos del
Hacerse consigo;
Del aprehenderse sin
Dios ni ley;
Sin temor de sí.
Abstracto si,
En una realidad desfasada.
Y la miseria que rebosa,
Inmisericorde y violenta.
De sí, esa naturaleza.
Bitácora pandémica
28.04.20
Hace tiempo ya, olvidé escribir. He olvidado escribir a los malos y buenos tiempos…
Olvidé que la melancolía produce belleza y profundidad.
Olvidé escribirle a la desesperación constante, la cual me posee. A esa que me engulle aún más en esta otra cárcel que nos han impuesto unos buenos muchachos.
También olvidé mis letras, Efímeras luego de plasmarlas…
Nostálgicas al volver a ellas,
Y que me invocan a gritos.
Y olvido entre la ebriedad, el ocio y el odio…
También la repugnancia me corroe a momentos; casi a diario.
¡Ahh… los hombres…!
Animal deforme… moribundo andante; pululante de muerte; reproductor inconsciente… un hijueputa que suena al caminar, lúgubre y sin compas.
Dónde encajara tu violencia razonable. Tu bien violento.
Qué de la magnificencia de las obras que escapan al mundo..
Cuán profundos y perfectos los placeres y las artes…
Olvidados en bailes grotescos; plagios simiescos… performances vacíos.
Muerte del arte! Posmodernismo flotante, y un sin número de dalís y fridas marchantes en protestas “muy cultas!”.
Músicos repugnantes ofreciéndose como putas necesitadas por esas redes asociales, que invitan a la “individualización” de las ideas, pero sin libertad de expresar lo hijueputas que somos! cada uno en su burbuja amargada. En esa tristeza constante que es el hombre, y aún más, ese ser que se ocupa de las letras… del hombre mismo.
Y así nos perfeccionamos como ese animal social, que para socializar se obliga; incluso en la ebriedad!
Cómo nos obliga esta nueva cárcel a no salir, y el morir a nuestros abuelos.
Cómo el peso social se refleja en estos miles de cadáveres, que ni fiesta de despedida tuvieron; ni la Selfie Mortuoria les dejaron.
*Gabriel Jaime Giradlo Flórez (Gabbo), del municipio de El Peñol. Especialista en Docencia investigativa universitaria de la FUNLAM, Historiador de la Unal de Medellín. Docente del municipio de Guarne. Cofundador de la Revista Innombrable de la ciudad de Medellín, de la revista La Nave de los Necios y de Mapa de Mentes del municipio de El Peñol. Gestor cultural del municipio de El Peñol, buscando la apertura a nuevos espacios, literaturas, músicas y demás expresiones artísticas.
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