"Nuestro Gato" poemas de Maricruz Huerta

Naranjal

 
I

Divino engaño, palabra escrita
Códigos desdibujados por anónimo dedo
Soy bosquejo sobre papel, fonema, lengua silente
Lo que existe, redundante es, y aún en esencia: no es
Retórico y sublime, el color naranja
despliega su tonal desnudez
 
El volador alarga sus dedos al cielo 
y escucha el eco del viento tenderse en virginal velo
Alas crecen de sus más profundos pies
Etéreas sus palabras flotan en ingravidez
Gloria anegada de silvestre rocío
En esencia, todo es canto
 
Amanecer del sueño
La nada, con plausible encanto
descifra en cada naranja, titilante una luz
Y es habitante de arábigos ojos
Tus dos melancólicas ciruelas:
hondonadas albergando enormes gotas de sal
 
Cada naranja dibuja un cielo,
y en asimétricas contracciones
Cada cielo se dibuja de naranja
Cósmicos laberintos de poeta
resguardan mis gualdos frutos saturados de sofismasHilo a hilo hilvanan tus crines de Pegaso a la enramada
En esencia, la inmortalidad acaece
 
II

Soy diccionario escrito en latín
abandonado en la brecha del camino
infinitas páginas en blanco, esperando exhalar poesíaPero mi yo, de famélicos abecedarios nacido, 
 solo a hurtar naranjas atina
 
Inconsútil y aromático robo
el ángel, con tierna algarabía
se mece en la llama del invierno sombría
y el tacto de la redondez
 le trae recuerdos de preñez y melodía
 
Así, flor de azahar
 con mi tierno tesoro
tarareo  algorítmico arrullo al universo
 
Asertivos mis pequeños soles contienen
innumerables voces en diamantino coro
ponderando en genuina discordancia:
Besar nubes, con pasional levedad
o intempestivas lanzarse
al somero abismo de la universal gravedad
 
A solas, en lluviosas mañanas de verde luna
con fuerza gravitacional imantados
y exiliados en el sortilegio de la intimidad…
 
Ahora ya, en las afueras del jardín de naranjos
bajo aquel pequeño árbol de bruñidas esferas
desnudas caen pequeñas flores de cidro
y bordamos mil sesenta enjambres, sedientos de palabras

 

Nuestro Gato

El gato del vecino es gordo y feo, real
El nuestro es pequeño y tierno, negro azabache, casi azul
                          
Trepa al tejado, a la absorta enredadera repleta de magnolias
Desde ahí, escucho su ausente voz cantarle a las hojarascas
 
Oigo su canturreo hilar y deshilar el viento primaveral
Amo su tautológico aullido, acunando cadenciosas gotas de lluvia
 
Ora hilvanando campanadas a las seis quince de la mañana
cuando todo ocurre…
 
Entre besos de menta artificial y trocitos de hilo dental
me doy cuenta que ni tú ni el  gato, caminarán conmigo 
a las siete del deslunado y sereno amanecer
 
cuando los sensuales tallos del viejo sicomoro
esparzan callados sus centelleos al sol de abril                              
 
 

*Maricruz Huerta, CDMX México. Comunicóloga por la UAM-Xochimilco. Estudió Pintura y Grabado en la Escuela de San Carlos en la Ciudad de México. De igual manera, estudió filosofía en la universidad, CSULA: California State University Los Angeles.  Ha participado en numerosas exposiciones de artes visuales en México y en Estados Unidos. Recientemente, ha incursionado en el ámbito de la poesía a través de sus colaboraciones en la Revista Página Salmón. También trabaja como educadora para el Distrito Escolar Unificado de Los Ángeles, CA, ciudad en la que actualmente reside.