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La pureza
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La sonrisa
en mi cadáver
así las llamas
o los gusanos.
La oración
busca
inmensidad
cómplice.
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miércoles, 26 de octubre de 2011
miércoles, 29 de junio de 2011
FIGURA DEL POETA MALDITO
La tranquilidad se sienta a tu lado
y la desechas
porque te enseñaron a buscar
el acontecimiento de las luces y los excesos.
¿De qué te sirve la penumbra si ostentas la soledad?
¿Para qué un nombre que nadie ha de pronunciar?
La felicidad, sí, la llamaste,
viene a sentarse sobre tus rodillas
y la ignoras
como otros injuriaron la belleza.
Necesitas la identidad del tormento
Embriagarte caerte negarte y sobre todo
menoscabarte.
El aplauso vendrá por tu poema, valdrá la pena
el hambre, la miseria, el hastío. Tal vez luego podrás
disfrutar de las ventajas de tu nombre.
Es otra mi poesía.
Anónima, se busca y me busca. Me cambia
y la cambio
por unas centésimas de tregua.
y la desechas
porque te enseñaron a buscar
el acontecimiento de las luces y los excesos.
¿De qué te sirve la penumbra si ostentas la soledad?
¿Para qué un nombre que nadie ha de pronunciar?
La felicidad, sí, la llamaste,
viene a sentarse sobre tus rodillas
y la ignoras
como otros injuriaron la belleza.
Necesitas la identidad del tormento
Embriagarte caerte negarte y sobre todo
menoscabarte.
El aplauso vendrá por tu poema, valdrá la pena
el hambre, la miseria, el hastío. Tal vez luego podrás
disfrutar de las ventajas de tu nombre.
Es otra mi poesía.
Anónima, se busca y me busca. Me cambia
y la cambio
por unas centésimas de tregua.
domingo, 20 de febrero de 2011
domingo, 29 de agosto de 2010
¿A quién habrán pedido permiso para matarlo?
¿A quién habrán pedido permiso para matarlo?
Siempre sospecho cabezas ocultas en las copas de las calles. Hacen sus nidos con los billetes que arrebatan al sudor.
Apenas veo mequetrefes que se empinan, que no salen de sus nichos, que se amparan en sus armas.
No hay donde descargar mis brazos.
Y el grito no agrieta columnas.
Fija está la felicidad, la que se empeñan en venderme como felicidad, en la cumbre, visible, de los que estiran su cuello con corbatas o cadenas de oro.
Yo seguiré tu guerra, padre. La guerra del azadón y del lápiz contra el artefacto y la maquinaria para hacer muertos.
A mí, de morir en aparente adelanto al llamado ineludible, habrán de asesinarme desarmado y en mi ruta. Moriré en mi ley, en algún lugar de mí mismo refugiado.
martes, 29 de junio de 2010
lunes, 7 de junio de 2010
[Los dedos del sol... ]
“La explicación no anula
el milagro”
D.E.
Los dedos del sol
precipitan el éxtasis
y el derrame
de las nubes contempladas.
Las gotas son prismas
espectros los rayos de luz
en la retina
claro
un arco iris perdurable.
sábado, 15 de mayo de 2010
TODAVÍA
¿Me piden un poema?
Es regalo el canto
de mis ancestros
todavía viven
en mi sangre.
(Agonías, ocasos de hielo
inundan mis raíces)
Nuestro cielo, con sus dioses,
lo incendiaron.
Legiones de nubes
de ceniza
nos arrebataron el sol
y lo encadenaron
a un azul infame.
Nuestra tierra
esta porción de tierra
conmemora todavía
el sagrado canto
que la humedecía.
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