"Un sabato a puerto madero" poemas de Fabio Scotto

II
 
Lo que aflora del pecho
dos ojos encendidos como brasas
sobre el silencio del mundo
Dar un nombre a la carne
ver al sudor hacerse voz
mientras más abajo
ángeles duermen sobre el pubis
Y nadie nunca conocerá la miel de tu mirada
La alegría atroz
que gime sin paz
La quietud rosa bajo el negro
Rímel del pensamiento
 
*
 
II
 
Ciò che affiora dal petto
due occhi accesi come braci
sul silenzio del mondo
Dare un nome alla carne
vederne il sudore farsi voce
mentre più giù
angeli dormono sul pube
E nessuno mai saprà il miele del tuo sguardo
La gioia atroce
che geme senza pace
La quiete rosa sotto il nero
Bistro del pensiero
 
**
 
Un sábado en Puerto Madero
 
Bailan el tango al borde del canal
él chaleco gris y coleta
ella verde esmeralda y una falda de flores
La gente aplaude en las escaleras
ritmando los pasos con la sonrisa
la música se pierde en el vaivén de los locales
Negroni, Lupita, Sorrento…
Y este viento que le muerde los riñones al agua turbia
con peces lentos suspendidos en la corriente
Parece todo y no hay nada
excepto por el Puente de las Mujeres
cerrado por restauraciones, blanco como la leche.
 
Jóvenes pasan en camisetas sin mangas y chanclas
algunos punks mostrando el piercing en el ombligo
Tiempo tatuado, tiempo finito
con el ruido en las crestas de los rascacielos comerciales
aves de acero sin alas
y el ritmo pulsante de la música de los portales.
 
Una muchacha verde le ríe al agua
El día mezcla inglés, español y portugués
El invierno ablandado tiene destellos de primavera
Un ganso emerge, respira
luego desaparece en el agua negra.
 
(inédito)
 
*
 
Un sabato a puerto madero
 
Ballano il tango al bordo del canale
lui gilet grigio e codino
lei verde smeraldo e una gonna a fiori
La gente applaude sulle scale
ritmando i passi col sorriso
la musica si perde nel viavai dei locali
Negroni, Lupita, Sorrento…
E questo vento che morde le reni all’acqua limacciosa
con pesci lenti sospesi alla corrente
Sembra tutto e non c’è niente
se non per il Ponte delle Donne
chiuso per restauri, bianco come il latte.
 
Giovani sfilano in canottiere e ciabatte
qualche punk mostrando il piercing all’ombelico
Tempo tatuato, tempo finito
col rumore alle creste dei grattacieli commerciali
uccelli d’acciaio senz’ali
e il ritmo pulsante della musica dai portici.
 
Una ragazza verde ride all’acqua
Il giorno mischia inglese, spagnolo e portoghese
L’inverno intenerito ha lampi di primavera
Un papero affiora, respira
poi scompare nell’acqua nera.
 
(inedito)
 
**
 
Entre otras cosas
 
He creído en la noche
en sus faroles resplandecientes
sobre el vidrio del mar
en el viento quebrado
sobre la Torre Sarracena
Las palabras susurradas en mi oído
de frente en un instante
como una ladrona que se avergüenza
 
Los niños ahora duermen felices
se ha apagado mi sonrisa
dos pasos más adelante
 
El rocío se ha secado
sobre la gracia del capullo
el halcón vuela alto
se ama solo
 
*
 
Tra l’altro
 
Ho creduto alla sera
ai suoi fari luccicanti
sul vetro del mare
al vento infranto
sulla Torre Saracena
Le parole sussurrategli all’orecchio
a me di fronte in un istante
come una ladra che si vergogna
 
I bimbi ora dormono felici
si è spento il mio sorriso
due passi più avanti
 
La rugiada si è asciugata
sulla grazia del bocciolo
Il falco vola alto
si ama da solo
 
 
Traducción: Antonio Nazzaro.
Revisión de la traducción: Elizabeth Uribe Pérez.
 
*Fabio Scotto nació en La Spezia en 1959. Profesor catedrático de literatura francesa en la Universidad de Bérgamo. Es poeta, traductor, crítico y ensayista. Ha publicado las colecciones Il grido viola (Edizioni del Leone, 1988 - Premio Menzione 'Ungaretti'), Il bosco di Velate (Edizioni del Leone, 1991), La dolce ferita (Caramanica, 1999), Genetliaco (Passigli, 2000 - Premio Selezione 'Metauro'), L'intoccabile (Passigli, 2004 - Premio Selección “San Pellegrino”), Bocca segreta (Passigli, 2008 - Premio Selección “San Vito al Tagliamento”), La Grecia è morta e altre poesie (Passigli, 2013, “Premio del pubblico 'Carlo Emilio Gadda'- Pontedilegno Poesia”), In amore (Passigli, 2016, “II Premio Gozzano”), A. L'abbandono (Passigli, 2021) y la prosa de A riva (Nuova Editrice Magenta, 2009) La nudità del vestito (Nuova Editrice Magenta, 2018) y 63 y 72, Rue Lepic. Dos cartas a Yves Bonnefoy (Il Formichiere, 2022). Sus textos y volúmenes han sido traducidos a una quincena de idiomas. Ha editado veinte libros de Yves Bonnefoy, entre ellos el Meridiano L'opera poetica (Mondadori, 2010), la antología Nuovi poeti francesi (Einaudi, 2011) y obras de Alfred de Vigny, Victor Hugo, Villiers de l'Isle-Adam, Guillaume Apollinaire, Paul Éluard, Bernard Noël, Patrice Dyerval, Hélène Dorion, Vénus Khoury-Ghata, Pierre Autin-Grenier, Nicole Brossard. Ha recibido los premios de traducción “Civitanova Poesia - Annibal Caro 1998”, “Achille Marazza 2004”, “Benno Geiger 2021”, y fue finalista del Premio Stendhal 2016.
 

"Canción de cuna" poemas de Luisa Trimarchi

La bambina
 
Parla – parla
sbatte le mani –
una contro l’altra –
cerca spazio –
vuole – esige
di venire a galla.
 
Soffoca – sbraita:
“Stai giù!” le gridano.
“Smettila!” implorano.
 
(dovremmo ucciderla –
per davvero – pensano...)
 
 
La niña
 
Habla ― habla
golpea las manos
una contra la otra―
busca espacio―
quiere ― exige
salir a la luz.
 
Ahoga ― grita:
“¡Quédate abajo!” le gritan.
“¡Ya basta!” imploran.
 
(tendríamos que matarla―
de verdad ―piensan…)
 
 **

Ninnante
 
Cullo me – nel sogno di te:
la bambina è tornata – esangue
ma vigile – di nuovo nel tratto
mobile della gabbia – chiusa –
guardinga – randagia – pronta
alla fuga.
 
Ringhia – scossa – accorta
annusa nella notte nera
il freddo lungo le ossa –
scorticate – ma intatte.
 
Dorme – poi – in attesa
dello squarcio che liberi.

 
Canción de cuna
 
Me acuno ― en tu sueño:
la niña ha vuelto ― exangüe
pero alerta ― de nuevo en el tramo
móvil de la jaula ―encerrada―
cautelosa ― callejera ― lista
para la fuga.
 
Gruñe ―sacudida― sagaz
olfatea en la noche negra
el frío a lo largo de los huesos―
excoriados ― pero intactos.
 
Duerme ―entonces― a la espera
de la rasgadura que libere. 
 
**
 
Strozza – fiato
 
Perde ogni traccia
nel suo abbraccio
strozza – fiato – senza
respiro – rigetta dentro
il desiderio di capire –
non riesce a uscire –
prosegue senza più
sentire.
 
“Sono sorda!” grida.
 
(quando diventerai muta?
Ridacchiano i più – la bambina
non è mai piaciuta!)
 
 
Estrangula ― aliento
 
Pierde cada rastro
en su abrazo
estrangula ― aliento ― sin
respiro ― rechaza adentro
el deseo de entender―
no logra salir―
continúa ya sin más
oír.
 
“¡Estoy sorda!” grita.
 
(¿Cuándo te volverás muda?
Ríe la mayoría ― ¡la niña
nunca ha gustado!)
 
**
 
Il corpo
 
A corpo morto – il corpo ferito
quasi ucciso – tumefatto da scosse –
battiti – quelli che vengono dalle
viscere – le cicatrici – a zig zag –
mal cucite – mal sentite – attraversate
col dito bagnato dalla saliva – sperando
voli via il segno profondo – nella carne –
col sangue sulle ginocchia sbucciate –
ferite – ricordi di giorni bui – notti vuote –
senza aria attorno – solo le grida rapprese
in gola come il sangue di quando il taglio
nella carne incide il male – zampilli muti
di un dentro rancido e ferito da tempo
immemore.
 
(la bambina è esangue ormai – serve
il cicatrene o la cura del sonno eterno)
 
 
El cuerpo
 
Un cuerpo muerto ― el cuerpo herido
casi muerto ―tumefacto por las sacudidas―
latidos ― los que salen de
las entrañas ―las cicatrices― un zigzag―
mal cocidas ― mal sentidas ― atravesadas
con el dedo mojado de saliva ― esperando a que
vuele lejos el signo profundo ―en la carne―
con la sangre en las rodillas escoriadas―
heridas ―recuerdos de días oscuros― noches vacías―
sin aire alrededor ― solo los gritos congelados
en la garganta como la sangre de cuando el corte
en la carne impacta el mal ― borbotones mudos
de un interior rancio y herido desde tiempos
inmemoriales.
 
(la niña ya está exangüe ― sirve
el cicatrene o la cura del sueño eterno)
 
 
Traducción: Antonio Nazzaro.
Revisión de la traducción: Elizabeth Uribe Pérez.
 

 

*Luisa Trimarchi se graduó con honores, en Letras, en la Universidad La Sapienza de Roma. Las lecciones y la tesis con la poeta Biancamaria Frabotta la animaron a escribir, pasión que cultivaba desde la adolescencia. Realiza cursos de especialización y maestría. En 2017 asistió al "Taller de Narrativa" de Giulio Mozzi. En abril de 2021 publicó el poemario Versi della dimenticanza (Transeuropa) y en marzo de 2022 Le stanze vuote (Controluna). Ha obtenido importantes reconocimientos en reseñas nacionales e internacionales. Sus poemas se pueden encontrar en algunas colecciones antológicas entre artistas destacados/premiados. Participa en poetry slams, lecturas de poesía y encuentros; también crea podcasts y gestiona un breve espacio semanal de tres minutos, en una radio web, emisión de entretenimiento (Il Radionauta), con una columna de poesía Coordenadas poéticas donde lee sus textos. Desde siempre se ha interesado por la mezcla de lenguajes artísticos, experimenta formas de video poesía y síntesis gráfico-textual. Enseña literatura en un instituto científico en Cremona.